O Rebate - Rachel Moraes

Como num Sonho

2012-01-26T17:27:00.000-08:00

Tela de Magritte

Há dias, tenho visto sombras incompreensíveis se erguerem ao meu lado. Finjo não as ver, mas sinto uma melancolia tão grande, tão profunda, que o meu sangue chega a gelar. Digo a mim mesmo que isso não significa coisa alguma, que é apenas mais uma das artimanhas de minha imaginação.

A cada dia, sinto minha alma sendo soprada por uma solidão abismal. Coisas inexplicáveis têm me acontecido ultimamente. Agora mesmo, estou nessa loja de departamentos. Há mais de uma hora, encostado nesse balcão, tentando achar uma gravata para ir ao casamento de minha irmã, e ninguém se dirigiu a mim perguntando se preciso de ajuda. No mês passado, quando vim comprar cuecas, a atendente veio cheia de sorrisos e gentilezas, e me mostrou a loja inteira.

Sinto-me perdido, como se estivesse vagando num deserto. À noite, ouço os mais sutis sons do mundo. Invoco aos anjos, uma proteção, e sinto meu sangue se inflamar, tenso. Nada acontece, só a escuridão permanece inalterável.

Ontem, sonhei que entrava num bosque de árvores antigas, e atrás de cada uma delas, havia uma pessoa me observando. O chão era transparente e eu podia ver pessoas vivendo lá embaixo, como num vendaval. As árvores desapareceram e só ficou um campo gramado, cheio de sapatos perdidos. Acordei com alguém me chamando. Parecia a voz de minha mãe. Depois a ouvi chorando, enquanto rezava. Para dizer a verdade, tenho a impressão de estar o tempo inteiro dentro de um sonho.

Hoje estive naquele restaurante chinês, que fica aqui em frente ao meu prédio. Enquanto esperava a minha vez de ser atendido, fui literalmente ignorado. Estava me sentindo um idiota. A velha chinesa, dona do lugar, gesticulava com o cozinheiro dando ordens e ordens, sem se importar comigo, ali parado, esperando. Nervoso, me virei, de repente, para sair do lugar e esbarrei num arranjo de flores, que foi de uma ponta a outra da mesa. As pessoas que estavam nas mesas em torno, olharam com espanto. Pedi desculpas e sai do restaurante bem chateado. Fui para o meu apartamento esquentar uma pizza congelada.

Quando entrei na sala, levei o maior susto. Costumo deixar as minhas coisas em desordem enquanto trabalho tudo esparramado pelo chão, e em cima da mesa. É o meu jeito de encontrar o que eu preciso, sem ter que ficar vasculhando pilhas de papeis com anotações. Bem, a sala estava completamente limpa e organizada, como nunca esteve. Até o pó foi aspirado e as cortinas, que sempre ficam fechadas, agora estavam abertas. Pensei que, talvez, a minha irmã tivesse estado ali, e com sua mania de limpeza, havia feito a festa. Até flores num vaso ela deixou. Senti-me ilegal dentro de minha própria casa.

Começo a desconfiar de todos agora. O porteiro, que sempre foi gentil comigo, quando saí do prédio, fingiu não me ver quando passei pela portaria. Vi minha irmã entrando num táxi e gritei seu nome. Queria agradecer a arrumação do apartamento, mas ela entrou no carro sem ouvir os meus gritos. Ou ela ficou surda, ou não sei mais de nada.

Às vezes, penso em dormir e nunca mais acordar. Tenho sentido um frio aterrador, principalmente à noite. Deixo o aquecedor ligado, mas de nada adianta. Devo ter pegado uma virose fenomenal. Amanhã vou ao meu médico ver isso.

O que mais me impressiona é esse silêncio a minha volta. Não tenho escutado nada, nenhum ruído. Às vezes penso estar ouvindo uma canção, mas sinto que é só dentro de minha cabeça. Estou doente, essa é a questão.

Agora mesmo, quando entrava no hall de meu apartamento, ouvi perfeitamente um grito de dor e desespero. Parecia a voz de minha mãe me chamando. Entrei aos tropeções pela sala e você não vai acreditar. Não havia viva alma ali. Silêncio absoluto. De repente um nevoeiro saiu da porta de meu quarto, me cobrindo. Ouvi vozes abafadas e acho que desmaiei. Na queda bati com a cabeça na mesinha de mármore. Por incrível que pareça, quando acordei do desmaio, passei a mão na cabeça procurando o galo, e nada, nem galo, nem dor. Começo a rir de mim mesmo. Acho que estou ficando doido.

Tentei marcar uma hora com o meu médico, mas, por mais que eu articulasse as palavras, a maldita assistente dizia que não estava conseguindo me ouvir. Desisti do telefone e resolvi ir sem marcar hora. Sempre tem desistência e eu pediria um encaixe. Chegando ao consultório subi correndo os dois lances de escada. Cumprimentei a assistente e pedi, se possível, que o doutor me atendesse com urgência, pois estava me sentindo muito mal. Ela olhava para mim com a cara mais lavada do mundo. Não mexeu um dedo sequer para discar para avisar que eu estava ali. Somente quando eu me sentei e peguei uma revista da mesinha, ela deu sinal de vida e saiu quase correndo para a sala do médico.

Ouvi-os discutindo. Pensei: “Ela deve estar tentando me encaixar, é isso”. Mas, que nada. O que aconteceu foi que os dois saíram da sala com os olhos arregalados. Olharam-se, depois foram até o corredor, espiaram, foram até o banheiro, a cozinha, em seguida, cada um voltou a seus postos. Imaginei que seria chamado em seguida. Tinha que ter paciência. Peguei outra revista e como já a havia lido, joguei-a sobre a mesinha. A assistente deu um pulo, pegou a sua bolsa e saiu correndo para a rua. Isso me deixou bem nervoso. Nunca vi tanta falta de respeito para com um paciente.

Esperei mais um pouco, e já bem chateado com a demora, bati na porta e fui entrando. Ele estava escrevendo em uma ficha e nem se dignou a me olhar. Esse estado de surdez das pessoas devia ser um surto mesmo. Pelo jeito, eu teria de ficar ali plantado por um longo tempo, pois ele estava mais interessado naquela ficha.

Mesmo sabendo que ele não estava prestando atenção em mim comecei a falar dos problemas que me afligiam. Eu falava e falava e ele totalmente indiferente. Não suportei mais e me sentei na cadeira giratória em frente a sua mesa. Quase fora de mim falei bem alterado: “Mas o quê é que está havendo por aqui, posso saber? Sempre fui bem atendido, e agora isso. Nem sequer me olham na cara. Sua assistente endoidou lá na recepção. Acaba de descer as escadas, acho que pelo corrimão. E o senhor, francamente, parece que se alienou por completo nessas fichas”.

Ele continuava mudo. Devia ser de propósito. Só para me irritar. Não aguentei mais e dei um murro na mesa, o que fez o porta-lápis voar longe se espatifando na estante de livros. Bem, posso te garantir que foi um susto e tanto que eu dei a ele, pois pulou da cadeira e foi se esquivando de costas, completamente apavorado. Eu fiquei ali, sem saber o que fazer. Esperei um pouco para ver se ele retornava e enquanto esperava dei uma espiada na maldita ficha que ele tanto olhava.

Era uma ficha de paciente, com todos os dados de todas as consultas. Um resumo das doenças, coisa e tal. O que me deixou sem chão foi ler o meu nome na ficha com o motivo de minha morte.

O Fusquinha Amarelo

2011-12-15T06:56:00.000-08:00

Tela de Nicoletta Tomas Caravia

Uma vez, apareceu no meu bairro, no silêncio da tarde, um fusquinha amarelo dirigido por um sujeito estranho. Ele costumava fazer suas aparições na saída das escolas, aterrorizando tudo que tivesse perna e andasse mostrando sua genitália, que era nada mais, nada menos, que algo parecido com um taco de beisebol. Não tinha mulher no pedaço que não tremia, só de ouvir falar sobre o fusquinha amarelo. Ele atacava desde menina donzela à velha com aranha na telha, e até menino com feições delicadas. Numa dessas aparições sinistras, em que a baratinha amarela rodava pelo bairro, despencou uma tremenda tempestade, justamente na hora em que as mães saíam para buscar os filhos nas escolas. Foi nessa bendita hora, em que Maria Imaculada subia a ladeira, na direção à escola, que o fusquinha surgiu de repente.

Ela já estava com a saia toda molhada e a blusa branca mostrava os bicos dos seios durinhos de frio. Corria tropeçando na calçada, procurando andar rente aos muros, para não se molhar ainda mais. Foi quando ela teve a surpresa da tarde. Quem ela vê? Um fusquinha amarelo parado no acostamento. Bem, acontece que a Ritinha, sua amiga e vizinha, também tinha um fusca amarelo (acho que era a cor do ano, pois as mulheres estavam enlouquecidas por essa cor. “Graças a Deus!” pensou ela e foi batendo na janela do fusca freneticamente. Olhava para dentro do carro tentando ver a Ritinha, mas com vidro todo embaçado, não enxergava nada. Então, esperou que a porta se abrisse. Assim que isso se deu, despencou para dentro do carrinho. Foi logo dizendo: Que chuva amiga! Olhou pelo canto do olho e endureceu-se toda, como se tivesse recebido um choque elétrico.

Claro que não era a amiga, e sim tarado do fusquinha amarelo. Ela pensou: “Ai meu deus do céu, é o taco de beisebal”. Ele, magrinho, branco como sulfite novo, agarrou a mão da Maria Imaculada e meteu-a no endurecido taco. Ela pensou em desmaiar, em gritar, mas quem disse que a voz lhe saia. Os olhos não desgrudavam daquilo tudo. Foi quando ele lhe pediu desculpas por tudo aquilo e implorando, quase chorando, segurou a mão dela e foi, bem devagar. se masturbando. A mão dela em baixo e a dele em cima. A Maria Imaculada estava paralisada, é claro! Se respirava? Acho que de vez em quando! Aquilo durou uns dez minutos. Enquanto ia tomando fôlego, pensava: “Acalme-se Maria Imaculada, você já fez isso em seu marido e não foi uma e nem duas vezes, porque vai ter chilique, justo agora que Deus coloca em suas mãos um monumento desse tamanho?” O marido que a desculpasse, mas um dia ela teria que saber que o taquinho dele iria ser confrontado.

E ela foi ficando, ficando, até que acabou gostando daquele vai e vem. Tomando gosto pela coisa, se entusiasmou e quis mostrar a ele como é que se podia tirar proveito de um taco tão grande e caiu de boca no divino. Eu diria que aquilo virou uma apoteose, totalmente descontrolada. A situação esquentou de tal maneira que nem o sutiã e a calcinha, depois que as coisas se acalmaram, se achavam naquele fusquinha amarelo. Maria Imaculada estava desfraldada, mas completamente feliz.

Acabaram marcando um encontro num lugar mais reservado. Dai para frente, ela não me contou mais nada. Acho que não quis dividir aquele sorriso que estampava na cara com mais ninguém.

Anos mais tarde, eu soube que ela estava casada com o taco de beisebol. Perguntei-lhe se não teve medo daquele momento. Ela me disse que, a princípio sim, mas depois, vendo o desespero do rapaz que, com aquela ferramenta enorme, não conseguia manter relacionamento sexual com ninguém, se deu em sacrifício.

Rádio Triângulo dos Mineiros

2011-10-09T13:37:00.000-07:00

Tela de Guido Vedovado

Prezados ouvintes, aqui estamos mais uma vez com o programa preferido das suas tardes, “Pedacinhos do Céu”, sempre às 16 horas em ponto.

(música de fundo – http://www.youtube.com/watch?v=gZj1Z1hdPE0&NR=1

Está no ar nossa ouvinte convidada, dona Arlete, da cidade de Camanducaia.

- Alô dona Arlete! Como vai a senhora?

- Agora estou bem, sim senhor.

- Conte-nos sua história, por favor. Os nossos ouvintes estão ansiosos para ouví-la.

(Abaixa o som)

- Pois é, tudo aconteceu num sábado, dia em que tenho folga lá do colégio onde trabalho. Sou professora, graças a Deus, sim senhor. Pois bem, eu e minha mana Arlinda, e o seu afilhado, o Alex, fomos ao Parque Nacional de Monte Verde, aquele que fica na reserva florestal. Chegamos por volta das 14 horas, não tinha muita gente entrando naquele momento. Pagamos a entrada, e a Arlinda achou um absurdo cobrarem vinte reais só pra ver mato e passarinho, mas acabou pagando. No caminho, que era uma trilha de cascalho e um bambuzal de cada lado, vimos um armazém, desses que vendem de tudo um pouco, até sela para cavalo tinha. A Arlinda falou que queria comprar umas coisinhas pra comer e beber antes da gente seguir para o nosso passeio. Eu fiquei tirando fotos do local, enquanto ela e o Alex foram às compras.

Quando dei por mim, já tinha se passado mais de quarenta minutos, e eles não tinham voltado. Guardei a máquina fotográfica e fui atrás deles. Entrei no armazém, e não vi ninguém. Chamei pelo dono batendo palmas. Apareceu um senhor de barbas brancas e macacão jeans, todo surrado, limpando o bigode sujo de açúcar mascavo. Perguntei-lhe se uma moça parecida comigo e um menino de uns seis anos, bem queimadinho, tinha vindo comprar petiscos. Ele confirmou, mas disse que já tinham ido embora há uma meia hora. Levei um susto e disse com cara de espanto: “Meia hora?” E ele disse me olhando já preocupado: “Não marquei o tempo”. Insisti perguntando: “Será que estão no toalete?”, e ele disse que não, pois não tinha dado a chave, pois que o banheiro ficava sempre trancado. Saí de lá, mas fiquei parada na frente do estabelecimento, olhando pra tudo que era lado, pra ver se os via em algum lugar. Minha irmã sempre teve essa mania besta de se esconder, e deixar a gente procurando por ela. Não sabia pra que lado ir, e pensava: Onde a esperta da Arlinda tinha se metido? Nisso, se passaram mais uns vinte minutos. Voltei ao armazém, o que assustou o senhor, que já estava sem jeito com tantas perguntas. Perguntei se ele tinha atendido mais alguém além da minha irmã, e ele disse que não, que naquele horário não vinha quase ninguém, porque era o horário do almoço. Saí novamente, mas antes de colocar o pé na calçada, ele me chamou, dizendo: “Acabo de me lembrar que o único que esteve aqui, na mesma hora, foi o Chicão, o rapaz que vem buscar restos de comida para dar aos porcos. Ele tem um chiqueiro enorme perto do rio”.

Apontou com o dedo a direção do rio e entrou. Tive um mau pressentimento quando olhei para o dedo dele, apontando o chiqueiro no ar. Ele entrou, e eu fui à direção apontada por ele. Nem sei porque fiz isso, mas alguma coisa me empurrava para lá. Andei uns quinhentos metros por uma estradinha de terra batida, quando avistei, ao longe, uma casa de madeira e um enorme galpão, que deveria ser o tal chiqueiro.

Não fiz nenhum barulho para chegar perto da casa. Dei a volta, sorrateiramente, e espiei pela janela da frente. Vi um homem reclinado num sofá imundo. Estava com um boné sobre os olhos, descansando. Com muito cuidado, dei a volta e fui até o galpão, rodeando pelos fundos, para que ele não percebesse nenhum barulho e nem pudesse me ver. Tinha uma pequena janela. Abri a veneziana com cuidado e pulei pra dentro do galpão. O cheiro era insuportável. Tinha lixo por todos os lados, muitas caixas com restos de comida, que cheiravam azedo. Atrás de uma pilha de caixotes, encontrei o chiqueiro. Várias fileiras de engradados, cada uma com uns vinte porcos. Todos grunhindo a espera de comida. De repente, entrou uma pessoa carregando um enorme balde com restos de comida. Vocês não podem imaginar o que eu vi. (começa a chorar e a locução é interrompida).

- Caros ouvintes, como podem perceber, o momento é de grande emoção, por isso faremos uma pausa e pedimos os comerciais, enquanto nossa ouvinte convidada possa se recompor.

Nossos patrocinadores, o Chocolate Monte Verde, que amadurece na boca, e a Malharia Gato Malhado, a mais quente moda em tricô do mercado, agradecem a preferência.

(música subindo) http://www.youtube.com/watch?v=qje6VLwb2-A&feature=related

- Caríssimos ouvintes da Rádio Triângulo dos Mineiros, estamos de volta com mais uma história emocionante, desta vez, com dona Arlete e sua irmã Arlinda.

(música abaixando)

- Música para ela sonoplastia!
(música de fundo) http://www.youtube.com/watch?v=G6dLjcSSAjY&NR=1

- Então, dona Arlete, o que foi que a senhora viu chegando no chiqueiro que a deixou tão transtornada?
- Vi a minha irmã, Arlinda. Estava só de calcinha, e mais nada.
- Minha nossa, dona Arlete! E aí?
- Aí que, além de estar só de calcinha, estava com uma corrente prendendo os tornozelos. Ela andava com muita dificuldade. Quando me viu, arregalou os olhos e fez um sinal para que eu ficasse em silêncio. Estava com um enorme balde nas mãos, cheio de restos de comida que levava para os porcos. Ela me chamou num canto e disse rapidamente, entre sussurros, que o homem era completamente doido. Quando ela saiu do armazém com as compras, ele a abordou dizendo que estava com a esposa no caminhão e precisava de uma ajudinha pra tirá-la da cadeira de rodas. Ela foi sem pensar duas vezes. Quando chegou perto da porta do caminhão, ele pôs um lenço com alguma coisa estranha, que a fez ficar tonta. Acordou na casa dele, já sem roupa, e viu a Alex deitado num canto, com as mãos amarradas, e os olhos e a boca vendados. Ele disse que ela ia ser bem boazinha com ele, senão ele jogaria o menino aos porcos. Ela ia ajudá-lo a alimentar os porcos até a mulher dele ficar boa, mas ela achava que não existia mulher nenhuma, que o cara era completamente pirado. Eu fiquei perplexa, e olhava para todos os lados, procurando um jeito de tirá-la dali. Ela disse, quase chorando: “Não saio daqui sem o Alex!”. Acalmei-a e disse que iria até o armazém pedir socorro.

Pulei a janela de volta e fui me esgueirando por trás da casa. Quando cheguei à estradinha, corri, corri como uma alucinada. Entrei no armazém, já derrubando uma pilha de latas de sardinhas. O velho saiu de trás do balcão com uma espingarda apontada para mim, dizendo: “Eu sabia que a senhora era encrenca! O que foi agora? Tem incêndio na floresta?”. Eu estava sem fôlego de tanto que tinha corrido. Queria falar, mas não conseguia, aí ele abaixou a espingarda e me deu um copo com água. Eu pedi desculpas pela bagunça, e disse que precisava chamar a policia imediatamente. Ele me olhou assustado e correu para o telefone. Nem perguntou porque, e chamou a Guarda Florestal, porque estavam mais perto. Enquanto os guardas não chegavam, eu contei rapidamente sobre o Chicão, e o que ele tinha feito. Ele deu um tapa na cabeça e disse: “Eu sabia que esse cara um dia endoidava de vez. O pai dele era um carrasco e bateu nele desde quando ele era um molequinho. A mãe morreu de parto, e ele cresceu sozinho com o doido do pai. Depois que o pai morreu, ele se casou, mas não deu certo. A mulher, um dia, passou por aqui correndo. Estava só de calcinhas, a coitada. Minha mulher deu a ela um vestido velho e um chinelo. Ela chamou um táxi e se mandou, nunca mais apareceu. Vai saber o que acontecia por lá, não é? Eu respondi: “Agora sabemos”.

Não deu dez minutos e os guardas chegaram. Eram três, e foram logo perguntando: O que foi amigo? O que houve? O vendeiro foi dizendo tudo o que eu tinha contado, mesmo porque eu tremia tanto, que nem conseguia falar direito. Percebendo a gravidade da situação, pediram ao velho que chamasse a policia da cidade e uma ambulância. Enquanto isso, eles iriam dar uma batida no local da ocorrência. O velho disse: “Tenho uma ideia melhor para não despertar desconfiança do Chicão. Ele é muito esperto, e pode perceber que vocês estão lá por causa da moça e do menino, e fazer alguma besteira. Eu vou junto com a desculpa de levar mais comida aos porcos, e ele, que eu saiba, confia em mim, e nem vai se dar conta da armadilha. Minha velha pode muito bem chamar a policia e a ambulância”. E saiu para providenciar a comida e falar com a mulher, que ficava lá dentro, nos fundos do armazém.

Na verdade, ele não tinha restos de comida, e sim a comida da geladeira que iria jantar com a mulher, mas deu o seu jeito. Encheu um latão com jornais, quase até a boca, em seguida, a comida. Disse: “Perfeito!”, e entrou na viatura dos guardas, que era uma Rural camuflada. “Vamos, vamos, antes que aquele esmorfético acabe por fazer uma besteira maior ainda”. Quando chegamos, ficamos escondidos no meio do mato, enquanto o velho batia na porta da frente da casa, carregando o latão de comida. Ele fingia que estava muito pesado quando o colocou no chão para bater palmas. O Chicão apareceu à porta ainda assonado, esfregando os olhos e ajeitando o boné, e perguntou o que estava acontecendo. O velho, mais que depressa, disse que não era nada, apenas tinha se esquecido de mais um latão de comida, e como era sábado e só abriria na segunda, aquilo tudo ia azedar. e dava dó. Só isso mesmo! O Chicão olhou o velho, coçou o queixo e abaixou pra pegar o latão. Nessa hora, ele foi dominado pelos guardas. Ficou se debatendo que nem um doido. Dizia que era um homem honesto, que nunca havia feito mal a ninguém, e choramingava para que o soltassem.

Eu, enquanto acontecia à prisão do Chico, corri, e entrei na sala da casa e achei o Alex todo encolhidinho. Desamarrei o coitadinho e tirei o pano da boca e olhos. As roupas de minha irmã estavam jogadas num canto. Juntei tudo e corremos, eu e o menino, para o chiqueiro. Um dos guardas nos seguiu e não acreditou quando viu minha irmã naquele estado. Ele quebrou a corrente e eu vesti a Arlinda, que estava em estado de choque. Saímos de lá para a nossa casa, abraçadas ao Alex. Depois, eu soube que a mulher dele tinha fugido, porque ele queria fazer com ela exatamente o que tinha feito com a Arlinda. Os porcos ficaram para o velho vender no armazém, e o Chicão, vai amargar uma boa temporada na cadeia. Essa é a minha história.

Caros ouvintes da Rádio Triângulo dos Mineiros, acabamos de ouvir nossa ouvinte convidada, dona Arlete, com seu fantástico relato. Amanhã, não percam mais uma história da vida real. Um homem que se casou, sem saber, com a própria filha.

(música subindo) http://www.youtube.com/watch?v=fP196ZptB0U&feature=related

- Até o próximo encontro, caríssimos ouvintes da Rádio Triângulo dos Mineiros. Quem vos fala, todas às tardes, é esse mineiro já cheio de saudades, Salomão do Reisado, ao seu dispor.

(Entram os patrocinadores)

Condenados à Felicidade

2011-10-09T13:24:00.000-07:00

Ilustração de Kael Kasabian

- Sabe a Clarinha, irmã da Dulce, que se matou o ano passado?

- Sim, me lembro! Aquela que tomou remédio pra dormir e enfiou um saco de plástico na cabeça?

- Essa mesmo. Você acredita que ela vai se casar com o filho do pastor Hans?

- Não me diga uma coisa dessas, menina! E eu que estava arrastando uma asa pra ele. E foi assim, de repente?

- De repente uma ova! Eles estavam num “lovi” desde aquele passeio de jovens, da Congregação de Fiéis do Sétimo Raio Celeste.

- E o pastor já sabe que o Elizelzinho e a Clarinha estão juntos? Você sabe que o pastor alemão não vai com os bofes da Clara, não sabe?

- Sim, sei, mas aconteceu!

- E como foi? Você sabe?

- Nem lhe conto nega, foi amor a primeira mordida! O Elizeuzinho e a Clarinha, no dia do passeio que, aliás, foi um fiasco, se afastaram do acampamento e se mocozaram perto da cachoeira. Você sabe como o pastor é obcecado em separar os sexos nesses encontros de jovens. O cara vê maldade em tudo. Quer ver o filho casando virgem. Depois que a dona Bavária, mulher dele, fugiu com o sacristão Edmundo, ele endureceu na criação do menino.

- E os pombinhos?

- Bem, eles não foram parar na cachoeira pra tomar banho, isso é que não! Foram pros finalmentes, isso é que sim! Acontece que um dos tutores, o Lindalvo surtou. Acho que você conhece o figurinha?

- Aquele pitbull? Conheço sim. Odeio aquele cara dissimulado!

- Pois o desgraçado foi atrás dos dois! Ao invés de chamá-los e alertá-los, ficou de tocaia, anotando tudo.

- Que nada, ele deve ter ficado é se masturbando, aquele tarado. O cara tem vinte dedos nas mãos e duas línguas. Esqueça essa múmia e conte dos pombinhos.

- Bem, antes de lhe falar dos ‘pombetos’, quero contar outra muito boa. Sabe o Carlinhos, o gorducho, filho da dona Alzira, a cartomante?

- Sei.

- O filho da mãe seguiu o Lindalvo e ficou escondido atrás de uma árvore, e pôde ver tudo o que se passava. Como você acha que eu fiquei sabendo de toda essa história?

- Ah, foi o fofoqueiro do Carlinhos? Só podia ser ele mesmo! Termine de contar a cena da cachoeira.

- Eles se atracaram, nus como duas enguias alucinadas, e fizeram um amor tão espetacular, que deixou o Lindalvo se mordendo todo. O danado ficou com tanta inveja, que saiu correndo pra contar ao pastor Hans.

- Puxa saco invejoso! E aí, e o pastor?

- Ficou sabendo, é claro, e, em seguida, saiu desembestado para a cachoeira, atrás do Elizeuzinho. Ele e o cabeçudo do Pitbull Lindalvo. Chegando lá, os encontraram galopando como dois selvagens. Dava pra ver a baba escorrer da boca do pastor, de tanto ódio, ao ver o filho subindo e descendo da potranca.

- O pastor deve ter sentido é inveja daquilo tudo, isso sim. Tudo isso é de arrepiar.

- Arrepiar? Eles estavam paralisados com a cena. Ver o casal gemendo e se contorcendo dava desespero. A Clarinha, toda achatada, asfixiada pelo Elizeu, gemia: “Ah, entra em mim! Mais fundo, isso, mais fundo!”. Ele agarrava as coxas dela com força, agradecendo por ser o primeiro. Ela delirava sentindo o sêmen quente e ácido, se esparramando dentro do seu ventre úmido e quente. As línguas se sugando num espantoso encontro e as mãos dela agarrando o pênis sólido e do tamanho exato de seu desejo, estrelas transfiguravam seus rostos em êxtase.

- Para, para, que eu já estou excitada! Essa última parte aí, você deve ter lido em algum conto da Rachel Moraes, não é?

- Mais ou menos... Fiz uma adaptação. Pois saiba que foi assim, excitados, que ficaram o pastor alemão e o pitbull Lindauvo.

- Não se esqueça do Carlinhos atrás da árvore!

- Que nada! Ele estava firme, só anotando o desempenho daquilo tudo. Não sabia se olhava pros pombos ou pros cachorros loucos. Os dois homens olharam-se totalmente descontrolados, e sem saber nem como, nem por quê, se atracaram ali mesmo como duas feras, numa fúria bestial. Os dois, com um só pensamento: ‘de que só se vive uma vez’. Numa fração de segundos, suas roupas foram arrancadas, e ali no meio dos gravetos, o Lindauvo se ajoelhou para receber as estocadas no rabo. O pastor gritava de prazer: “Glória Deus nas alturas!”. Aqueles dois gemiam mais do que o coral das pastorinhas. “É o murmúrio do sangue, louvado seja Deus!”, dizia o pastor e socava o rabo do Lindalvo.

- Essa parte você deve ter tirado do Nelson Rodrigues, né amiga?

- Você não perde nada, hein? Bem, foi nessa luxúria desenfreada de gritos de prazer do pastor e de dor do Lindalvo, que os pombinhos ouviram e vieram ver a inenarrável e dantesca cena do pastor alemão comendo o pitbull.

- Você está de brincadeira, né?

- De jeito nenhum, amiga, é a pura realidade.

- E como eles ficam?

- Oras, ficando! Aquilo se espalhou como o vento pela boquinha santa do Carlinhos. Eles não tiveram vergonha de confirmar. Assumiram tudo.

- Quem diria, hein? O pastor, cheio de hipocrisias, provou do próprio veneno.

- O pastor e o Lindalvo estão vivendo agora na maior felicidade.

- E os pombinhos?

- Se casam agora em setembro. Todos da igreja estão convidados.

- Amiga, eu custo a acreditar!

- Pois acredite, a vida é assim, cheia de surpresas. O pastor disse ao filho que sua vida estava sem oxigênio. Agora não, tudo eram nuvens de algodão. Tudo certo, a não ser pelos telefonemas que eles andam recebendo de madrugada.

- Quais telefonemas?

- Eles não sabem. O Elizeu comentou com a Clarinha, e ela me contou que, todas as madrugadas, o telefone toca na casa deles, e só se ouve uma respiração atormentada, que mais parece uma briga de cachorro louco.

O Desconhecido

2011-08-06T12:27:00.000-07:00

Tela de Zdzislaw Beksinski

Desci do avião apressada e fui direto ao setor de bagagem apanhar minhas malas. O aeroporto Roissy ficava uns bons quilômetros de Paris e eu ainda tinha que passar pela Galerie Roy Sfeir. Minha primeira exposição em Paris tinha de ser perfeita. Assim que estava para pegar um táxi, meu marchand ligou avisando que a tela “O desconhecido” havia desaparecido. Justamente essa tela, a que eu mais gostava. Pintá-la tinha sido uma coisa bem estranha. Sonhei com esse desconhecido e tive que pintá-lo de imediato. Nem era para essa tela estar nessa exposição, pois foi pintada em cima da hora, mas por causa do sonho, fiz o impossível para incluí-la na mostra.

O sonho foi como uma premonição, dessas que não te deixa parar pra pensar. Eu estava em Paris e visitava algumas galerias de arte, quando vi, refletido na vitrine de uma das galerias, um homem alto, moreno com grandes e expressivos olhos verdes. Estava vestido de preto e uma longa capa o protegia. Percebi que ele não estava olhando à vitrine, mas sim, a mim. Virei-me e o encarei fazendo uma expressão de pergunta com a cabeça. Ele baixou os olhos e me pediu desculpas pelo atrevimento. Disse que gostaria de me mostrar algo. Mostrou-me um pedaço de papel amarelado e sujo, onde estava escrito com letras tremidas um endereço. Eu conhecia o lugar, era de uma loja de molduras de gesso. Eu já estivera nesta loja, justamente por causa das belíssimas molduras. Quando ele me passou o papel, levantou os olhos, sorriu e me pediu ajuda dizendo: “Por favor, estou sufocando, não sei quanto tempo ainda vou agüentar”. Acordei transpirando e a apavorada. Sentia o contato do bilhete entre os meus dedos, mas ele já não estava mais ali, tinha ficado no sonho. Assim que me levantei fui preparar uma tela para pintá-lo. Confesso que foi um dos meus melhores trabalhos. O rapaz era muito expressivo e com certeza, eu havia capturado a angustia que ele carregava na alma.

Saí do aeroporto e procurei um táxi para me levar ao hotel. Foi quando eu o vi parado perto de um café, do outro lado da rua. Olhava-me aflito, como se quisesse falar algo. Eu quis atravessar a rua para ter com ele, mas não podia abandonar as malas na calçada. Fiz sinal para um táxi que se aproximava e quando me virei para pedir que esperasse, ele não estava mais. Depois disso, durante a viagem até o hotel, eu tremia sem controle. O motorista me perguntou se eu estava me sentindo bem, o que respondi que achava ter visto um fantasma. Ele sorriu, e respondeu que o que mais havia em Paris eram fantasmas. Deixou-me no hotel e me deu seu cartão para quando eu fosse precisar de seus serviços.

Arrumei as minhas coisas e telefonei ao marchand que me orientou sobre a exposição. Perguntei se já tinham achado a tela desaparecida, mas ele ainda não sabia de nada. Eu tinha dois dias para visitar Paris e fazer compras, enquanto a galeria preparava a vernissage. Fui a uma loja comprar um vestido para a ocasião. Enquanto experimentava algumas roupas no provador, a cortina se abriu e o desconhecido apareceu. Quase tive uma sincope de susto. Fiquei paralisada, sem saber se me cobria, ou deixava o vestido cair no chão. Ele agarrou o meu pulso e falou:

- “Apresse-se, eu não estou agüentando mais!”. Fechou a cortina e desapareceu. Sai correndo atrás dele, ainda com o vestido da loja, mas ele tinha evaporado. A vendedora correu para a calçada e me segurou pelo braço assustada. Acalmei-a, dizendo que tinha visto um conhecido na loja, mas ele saiu sem que pudéssemos nos falar. Ela me olhou desconfiada, pois jurava não ter visto ninguém mais entrando na loja. Comprei o vestido e fui para o hotel. Tentei fazer com que os meus neurônios se entendessem. Aquilo tudo estava me deixando sem chão.

Voltei a pensar no sonho e no papel amarelado, manchado de algo que parecia sangue. Tomei uma decisão. Conhecia o local que indicava o bilhete no sonho, e sem pensar duas vezes, fui para lá. Ficava mais ou menos a uns quatro quarteirões do hotel, e resolvi ir caminhando até lá. Acontece que era sábado e estava ficando tarde, o comercio começara a fechar. Abririam somente na segunda feira. Os meus dias de folga teriam acabado até lá. A loja era exatamente a do endereço que eu havia visto no bilhete do sonho, mas como eu previra, estava fechada. Tinha uma grande porta de vidro na entrada e uma vitrine com muitas molduras exposta ao lado. Fui até os fundos da loja e bati na porta, quem sabe ainda tivesse alguém lá dentro, mas ninguém veio atender. Espiei por uma pequena janela o interior e nada, nenhum ser vivente por lá. Resolvi dar uma de ladra e comecei a forçar a fechadura com um grampo. Tentei, tentei, mas não estava dando certo. Estava quase desistindo quando ouvi um clique sutil dentro da fechadura. Abri, eu nem acreditei.

A loja estava escura. Eu não queria acender as luzes para não delatar a minha presença. Procurei nas gavetas por uma lanterna e, por sorte, encontrei. Ficou mais fácil entrar na escuridão que já se alastrava pelo ambiente. Havia a sala principal, onde se atendia a freguesia, com varias molduras de amostra pelas paredes e uma mesa grande com a registradora e papeis e notas. Havia outra salinha, onde eram feitas as molduras. Vasculhei cada canto da loja e não vi nada que me parecesse suspeito. Estava saindo quando reparei num saco de gesso rasgado. Faltava um pedaço do papel e era amarelado como o do bilhete do sonho. Fiquei em alerta.

Comecei a bater com um martelo nas paredes, tinha que achar uma pista naquele lugar. Numa das paredes havia restos de gesso que tinha sido mal varrido. Era uma boa pista e eu me concentrei nessa parede. Eu não sabia se metia o martelo e arrebentava tudo, ou dava o fora dali, antes que tivesse outra daquelas visões estranhas. Comecei a martelar e me pareceu que tudo ali estava mole, recém feito. Deu dó de arrebentar aquele lindo afresco, mas foi o que eu fiz. Se alguém aparecesse naquele momento eu ia parar na delegacia e adeus exposição. Arrebentei um bom pedaço da parede, o suficiente para eu poder entrar e dar uma vasculhada. Era um corredor escuro e estreito. Fui me esgueirando rente à parede. Andei uns cinco metros e parei em frente a uma portinha de ferro com cadeado. Ainda bem que estava com o martelo, três pancadas, e ele cedeu.

Entrei com cuidado na pequena sala escura. Era úmida e sem janelas, com o chão de terra batida. Preso na parede, amarrado com cordas a duas argolas de ferro, estava o desconhecido desmaiado. Eu não acreditava no que estava vendo ali. Desatei os nós das cordas que o amarravam e ele desabou no chão. Peguei meu vidro de perfume na bolsa e encostei-o no nariz dele. Foi acordando aos poucos e quando me viu, abraçou-me quase chorando. Dizia palavras desconexas, falava sobre um ritual de reencarnação feito numa Loja Maçônica. Eu o ajudei a se levantar e pedi que saíssemos dali o mais rápido possível, pois quem tivesse armado aquela arapuca, com certeza, estaria por perto. Fomos para o hotel, mas desta vez preferi pegar um táxi. O saguão estava vazio e foi fácil entrar no elevador sem sermos vistos.

Já instalados em meu quarto, pedi ao serviço de quarto que mandasse uma refeição leve. Achei que pela cara dele, deveria estar morto de fome. Depois de vê-lo com mais cor, perguntei sobre a história do ritual. Vi que ele se encolheu todo, mas eu tinha que saber, pois já estava envolvida até a alma. Segurei suas mãos e disse: Fale-me do ritual. Eu não sabia que os maçons faziam... Antes de terminar a frase ele me interrompeu dizendo:

- Fazem. É feito por um grupo dissidente, a revelia da Loja principal. Esse grupo está de acordo com o Antigo Templo de Osíris, uma seita egípcia extremamente secreta.

- Eu jamais ouvi que Osíris tinha voltado do Vale dos Reis para se unir aos maçons.

- Usam um sistema místico onde contém doutrinas secretas cabalísticas e astrológicas para fazer a passagem da reencarnação.

Se ele não estivesse na minha frente fazendo aquela explanação maluca, e eu já não tivesse presenciado com os meus próprios olhos, não acreditaria em nenhuma palavra dele. Precisava tomar uma dose de conhaque. Estava travada, nem conseguia andar direito. Como era possível trazer um morto para a vida novamente? Ele me dizia cheio de entusiasmo sobre as grandes descobertas desses dois grupos. Falava de um treino mental de longos anos que ligava o consciente e o inconsciente. Todo o caminho levava a pessoa escolhida para dentro de um sonho e de lá para a vida real. Quando ele falou em sonho, dei um grito.

- Sonho? Mas você estava em meu sonho!

- Sim, eu estava! Foi como um relâmpago para todos nós que participávamos da passagem no ritual. Depois, quando você me pintou na tela, estava tudo completo.

- Minha tela, a que sumiu?

- Sim, eles a esconderam, para que eu voltasse, mas eu me rebelei, depois de te ver no sonho. Eu me apaixonei por você. Eles disseram que era somente uma experiência, que eu teria que voltar.

- Minha nossa! E o que o quadro tem a ver com isso?

- Preciso estar sempre com ele por perto, é como uma segunda pele, sem ele, minha presença neste plano se torna insustentável.

- E onde eles estão agora?

- Provavelmente, tentando me achar, para fazer o meu transporte ao seu sonho.

- Ah, meu deus, me dê um beliscão, não, me dê um tapa na cara para eu acordar agora! Explique-me uma coisa, por que você estava preso naquela masmorrinha sem ar?

- Eles estavam se desentendendo quanto a eu ir de volta, ou não. Os maçons eram contra a minha reencarnação neste momento, e os seguidores de Osíris, não. Os de Osíris sumiram com o quadro e os maçons me prenderam. Quando iriam resolver a questão, eu não sei. Só sei que daqui eu não saiu.

Enquanto conversávamos, percebi que ele estava ficando fraco. E naquele instante, tive uma das minhas ideias repentinas.

- Vou pintá-lo novamente! Vai dar certo, tenho certeza. Ele me pediu uma caneta que pudesse escrever na parede e eu lhe dei meu estojo de hidrográficas. Enquanto eu preparava as tintas, ele escrevia hieróglifos pelas paredes do quarto. Disse que cada grupo de sinais era uma chave para se sair do Vale dos Mortos. Eu peguei meu material de pintura, mas não tinha uma tela. Nossos olhos foram juntos a uma cópia de Miró que estava numa das paredes. Eu disse:

-Serve, essa tela vai ser perfeita! Depois de passar uma base branca sobre a tela, comecei o retrato. Enquanto ele falava um mantra, se concentrando nos sinais das paredes, a sua imagem era impressa com fidelidade na tela. Percebi que em cada etapa terminada, um sinal desaparecia da parede, e ouvíamos vozes egípcias no ar. Tudo ali estava encantado, aqueles hieróglifos realmente tinham um poder grandioso. Depois de mais ou menos duas horas, o retrato estava pronto e as paredes estavam intactas, apenas o quadro era outro. Pedi na recepção, que cobrassem a cópia de Miró, o que foi feito e não teve problemas para mim.

Minha exposição foi um sucesso. O desconhecido ficou o tempo todo comigo. Muitos quiseram comprar o seu retrato. Era enigmático e de uma beleza diferente. Foi a única tela que trouxemos de volta para casa. Estamos juntos agora, completamente apaixonados. O quadro está bem guardado, longe de olhares curiosos, que por ventura, queiram decifrá-lo.

Ontem eu tive outro sonho estranho. Era sobre uma menina, provavelmente de alguma corte da Europa. Assim que acordei, corri para pegar uma tela e pintá-la.

Sob a Superfície da Noite

2011-05-30T14:16:00.000-07:00

Tela de Jane Planson

Hessa recitava o alcorão com profunda reverência. As palavras sagradas flutuavam a sua volta e ela as sentia com profundo respeito e bem aventurança. O peso das coisas impossíveis ficavam lá fora, enquanto o seu mundo interno resplandecia em júbilo por cada letra perfeitamente desenhada, cantada por ela numa reza cadenciada e suave. Só pensava no sonho que a visitara dias antes, quando um amigo que pertencia ao Hamas lhe convidou para ser uma deles. Ele havia lhe mostrado uma porta estreita, mas ela pensou que talvez pudesse passar. Conhecia as revoltas islâmicas e quando tomou a decisão de apoiá-los, o fez com a convicção de estar colocando sua fé inabalável no que achava ser o maior e melhor movimento de resistência palestino.

Depois de um tempo recebendo instruções e treinamentos, estava preparada para se tornar uma shahid (mártir). O dia de dizer a sua mãe, Belqis, sobre a sua escolha, não foi nada fácil. Como uma mãe como ela, que não aceitava esse movimento, podia entender o que significava essa entrega total da vida? Hessa dizia que para ela seria como ter um poder supremo, uma passagem para o “além-vida”. Nada de mal poderia tocá-la ou alcançá-la, porque se tornaria a espada de Alá.

Não entendeu quando Belqis fechou o alcorão, e com lágrimas nos olhos, pediu-lhe que voltasse atrás, que desistisse dessa explosão inútil. Dizia com todas as forças que uma mãe em desespero consegue dizer. Que essa era uma guerra de muitos interesses, que só acabaria quando amassemos nosso inimigo, que ela devia seguir o seu próprio caminho, não um caminho imposto com tanto ódio. Mas Hessa estava possuída por uma vontade sobre humana, tinha nos olhos aquele brilho dos fanáticos que foram manipulados. Hessa segurou os ombros de Belqis dizendo com uma voz de louvor: “Mãe, o meu corpo se espalhará pelo ar, explodirá de tal maneira que nenhuma parte ficará reconhecível. Não se preocupe, pois nem mesmo saberão o meu sexo”.

Belqis não entendia esse fanatismo louco, não podia entender como alguém com tanta beleza podia pensar em deixar de viver nesta vida por um Paraíso prometido. Ela era tão palestina quanto todos os outros, mas não entendia os shahids. Conhecia muito bem essa filha, sabia como funcionava sua cabeça. Era uma muçulmana e sonhava ver sua Palestina livre com todos os seus direitos reconhecidos. Tudo isso era bem claro para ela, mas como poderia suportar saber que Hessa estaria em pedaços por uma Terra Santa que não poderia ser só dela?

Nessa noite, Belqis tomou uma decisão. Chamou a filha logo de manhã e pediu que a acompanhasse até Jerusalém. Precisava lhe mostrar uma pessoa antes dela se tornar uma shahid. As ruas de Jerusalém foram sendo abraçadas por uma luz abrasante. As sombras iam aos poucos se refugiando dentro das muralhas. As janelas de treliça se abriam, mostrando guardar refúgios verdadeiros no seu interior.

Hessa seguia pensativa com sua mãe ao lado. Não sabia que aquele lado judeu onde estava pisando também fazia parte de sua vida. Entraram na zona do mercado. Hessa sentiu um nó na garganta. Se tivesse que se imolar, esse seria o local. Já tinha ouvido sobre isso nas reuniões do Hamas. Belqis segurou a mão de Hessa e seguiram até um banco de madeira que ficava ao lado de uma barraca de frutas secas. Olharam-se por um instante, mas os olhos de Belqis se perderam num lugar muito distante dali, bem antes de Hessa nascer. Ela arrumou o lenço na cabeça escondendo os fios de cabelos grisalhos que teimavam em sair. Olhando os olhos da filha, começou uma história que Hessa não conhecia.

- Aqui, nesta barraca ao lado, trabalha uma amiga, a Feigel.

- Uma judia inimiga?

- Não, Hessa, uma judia amiga! Quando éramos jovens, morávamos uma ao lado da outra. Eu era recém casada e estava grávida. O seu pai trabalhava em outra cidade e só podia voltar para casa uma vez por ano. A Feigel se apaixonou por um libanês e ficou grávida. Estava pensando como contar aos seus pais, quando ele faleceu num acidente com um trator. Feigel enlouqueceu de tanta amargura, cortou os cabelos, disse que abortaria e iria se meter dentro do exército para sempre. Enquanto Feigel ostentava sua aflição e desespero por não saber como sair daquela situação, pedi a ela que viesse morar comigo. Estávamos completamente sozinhas, num lugar deserto e grávidas. No final das contas, precisávamos uma da outra.

A gravidez dela estava bem avançada. A minha não ia bem. Passei muito mal e com sangramentos durantes meses. Numa manhã acordei com dores tão fortes e acabei desmaiando. Quando acordei e dei por mim, Feigel estava em prantos, toda ensangüentada. Disse que eu tinha abortado, que tinha feito de tudo, mas não teve jeito do bebê esperar o tempo certo. A luz que estava sendo projetada da janela para a minha cama não deixava dúvidas. Ali tinha havido um campo de batalha. A cama estava empapada de sangue. Havia uma grande bacia com água e panos sujos por todo o quarto. Todo o resto do dia foi cheio de cuidados. Feigel enterrou o bebê, que mal cabia na palma de sua mão, embaixo de uma tamareira que ficava no quintal da casa. Fizemos orações e cantamos até chegar a noite. O resto da semana foi pensando, como dizer ao seu pai que não estava mais com o filho, que ele tanto esperava, dentro de mim.

Um mês havia se passado e agora era Feigel quem sofria as dores do parto. Acordei de madrugada com ela gemendo e pedindo água. Não deu meia hora e nascia uma menina de cabelos avermelhados, toda rosada. Aquele momento ficou congelado em nossas lembranças. Passou um mês quando Feigel com sua menininha nos braços, arrastando os pés e a alma, me disse que tinha achado uma solução para o nosso destino. Era um fim de shabat. Tínhamos rezado, cada uma em seu Livro Sagrado. As nuvens estavam pesadas no céu, como há muito não se mostravam. O ar tinha uma eletricidade palpável. Feigel parecia um anjo em brumas, vestida com sua camisola branca de algodão. Temi por aquele instante. Vi lágrimas em seus olhos e seu silêncio hermético.

Ela acariciava a filhinha que trazia grudada em seu peito. Estava trêmula quando a colocou em meus braços dizendo: “É sua agora, você tem mais direito a ela do que eu”. Entendi aquele gesto e percebi o quanto estava sendo difícil para ela entregar-me o seu tesouro. Na manhã seguinte, ela voltou para morar no kibutz Berdichev, junto dos pais. Dois meses depois, o seu pai voltou para ficar definitivamente conosco. Você se tornou nossa filha, por causa daquele amor que ela lhe tinha.

Hessa se levantou dando um salto. Ficou parada, imóvel olhando a barraca de frutas secas. Não se atreveu a respirar quando viu Feigel aparecer na porta com um sorriso para elas. Belqis levantou-se e foi cumprimentar a amiga. Abraçaram-se com os corações acelerados. Feigel estendeu as mãos a Hessa que engoliu em seco. Naquela hora da manhã, não havia testemunhas oculares. Hessa estava contraída pensando se por acaso alguém do Hamas a visse ali, com certeza imaginaria que estava fazendo reconhecimento de campo.

Quando tocou a mão de Feigel, sentiu cheiro de damasco. As três entraram na tenda e se sentaram entre as caixas de frutas. Tudo ali exalava uma promessa. À medida que a conversa avançava, Hessa ia desvendando um interminável segredo que até agora só lhe tinha feito bem. Tinha os olhos marejados de lágrimas. Sentiu que seu coração estava assombrado e envenenado por um ódio que não era mais seu. Aquela mulher judia que falava com uma voz tão calma, não podia ser uma inimiga. Ela tinha feito de sua vida um encontro, e permitiu que o vento arrastasse aquelas nuvens negras que um dia pairou no mesmo céu de Belqis, sua mãe. Abraçaram-se na despedida e quando Feigel segurou as mãos de Hessa, firme, mas cheia de ternura, disse-lhe: “Minha querida, o mundo estaria bem melhor sem mitos, sem religiões e sem filosofias. Muita crença atrofia o cérebro, aprendi isso à duras penas. Seja livre dentro de você mesma. Ter consciência das coisas é o melhor caminho a se tomar. Vá e viva uma vida simples e longa. D´us nos fez para a felicidade e ela só existe dentro de nós mesmos.”. Belqis e Feigel olharam-se com cumplicidade.

Hessa chorou muito naquela noite. Secretamente, gostou de ser uma judia, pois admirou a maneira de ser de Feigel. Uma sensação de sombra que se afasta foi o que sentiu quando se desligou do movimento do Hamas. Uma semana depois, um outro em seu lugar se explodiu no mercado de Jerusalém. Feigel estava fazendo compras no porto, quando Belqis lhe telefonou preocupada.

O Fugitivo

2011-04-12T18:51:00.000-07:00

Fotografia de Gerhard Richter

Havia um grande alvoroço no circo Wanikow. Depois da última apresentação, quando todos já estavam em seus trailers, descansando ou consertando suas roupas para o espetáculo do dia seguinte, ouviu-se um alarido desproporcional. Um grito ecoara no ar e eles perceberam ser a voz do tratador de chimpanzés. Todos correram, girando desnorteados para o centro do acampamento. A novidade era que Ivan o Terrível, o chimpanzé mais atrevido e valente, havia desaparecido entre um piscar de olhos e uma porta aberta esquecida. O tratador estava todo descabelado, e queria ir, assim como estava, no imediato momento daquela hora, à delegacia da cidade, para que começassem as buscas. Ivan era o macaco mais inteligente que eles tinham. Nunca houvera um outro igual a ele. Precisavam de sua presença magnífica nos shows. Ele levava a platéia à loucura, a um verdadeiro delírio, com seu jeito humano de ser. Tinham que procurá-lo a qualquer custo.

Nesse lugar morava uma linda moça de nome Kalima, que era professora de Literatura. Ela gostava de reunir em sua casa amigos e alunos, para ler contos que escrevia. Eram tardes muito agradáveis, e sempre concorridas, pois ali, além das histórias fascinantes e cheias de suspense, era servido um delicioso lanche. Naquele dia, assim que a porta se abriu, Kalima viu que suas visitas já estavam esperando. Foram entrando cheios de alegria, pois sabiam que seria mais uma daquelas tardes repletas de surpresas. Sentaram-se nos sofás e almofadas espalhados pela aconchegante sala. Ela sempre deixava as cortinas fechadas e acendia o abajur. Assim, no silêncio e na penumbra, Kalima lia com toda a sua paixão as histórias.

“Havia, numa cidade pacata, um policial extremamente durão. Ele tinha um prazer mórbido em humilhar a todos que por acaso passassem por ele. Espezinhava cada coisa viva que achasse que estivesse em desacordo com suas normas de conduta. Cuspia de nojo quando via uma mulher vestida com uma roupa mais ousada. Ele era um homem intolerante, irascível e preconceituoso. Não tinha compaixão e não perdoava nenhum deslize, por menor que fosse. Já em sua casa, sofria retaliações e humilhações por parte de sua mulher, que o via como um fraco e incapaz de almejar um posto melhor. Reclamada do salário minguado que ele recebia no final do mês, não proporcionando a ela o conforto que achava que merecia. Ela era a beldade da cidade. Uma loira estonteante, que fazia dele gato e sapato. Era linda, fútil, inútil e insuportável, mas ele a adorava. Um dia antes do aniversário dela, ele perguntou o que ela gostaria de ganhar de presente. Ela olhou para ele sem a mínima consideração por esse gesto, chegou bem perto de seu rosto e passando a mão em seus cabelos, disse zombeteiramente:

- “Eu quero um macaco!”.

Ele deu dois passos pra trás e mordeu o lábio inferior, quase até sair sangue. Fechou as mãos com tanta força, que suas unhas afundaram na carne. Precisou de uma boa dose de coragem para não lhe dar um safanão, mas ao contrário, perguntou:

- “Um macaco?”.

- “Sim, um macaco! Um bem jovem e carinhoso, que me faça gozar como você nunca fez”.

Aquilo foi a gota d`água. Ele, que se imaginava o amante perfeito, não acreditava no que estava ouvindo. Saiu batendo a porta, entrou em sua viatura, e acelerou desembestado pelas ruas da cidade, não respeitando os sinais, e deixando uma nuvem de poeira atrás de si. Pensava com o coração cheio de raiva e amargura, como faria para achar um maldito macaco e esfregar na cara dela. Ia pela estrada com o pé detonando o acelerador, quando de repente, topou com nada mais nada menos que um circo. Parou o carro, desceu, e saiu procurando a entrada do local. Com certeza eles teriam um bom macaco macho para contentar a desgraçada de sua mulher. Chegou justamente quando uma porção de pessoas saíam correndo dos trailers, perguntando o que tinha acontecido e porque de toda a gritaria. Um troglodita, mais parecendo um domador de leões, berrava, sem controle, que o seu melhor macaco sumira. Reboliço geral. Todos corriam em círculos e não sabiam o que fazer. Olharam para o guarda que estava ali, parado, sem saber para quem se dirigir primeiro, e imediatamente quiseram dar queixa do desaparecimento do animal. Ele anotou os detalhes do fugitivo, prometendo procurá-lo sem falta, e saiu andando de costas, mesmo assim, dando uma boa olhada para ver se via o tal do macaco fujão escondido entre as tralhas do circo. Voltou para a viatura e acelerou, pensando que foi muito azar ter chegado quando o melhor macaco tinha tomado chá de sumiço. Estava rodando de volta para a sua casa, e de repente, sentiu uma mão tocando em seu ombro. Deu um salto de susto e, olhando pelo espelho retrovisor, viu um macaco vestido de gente. Quase teve um treco. O macaco, com toda a cara de pau, ainda tirou o boné fazendo vênia, cumprimentando-o. Acabou por achar graça da ousadia do animal e, como quem tinha entendido tudo, respondeu ao cumprimento.

- “Boa tarde, senhor! Para onde quer que o leve?”.

O macaco olhou para ele e apontou com o dedo em riste, que seguisse em frente. Não foi possível não cair na risada. Aquele macaco parecia gente e tinha personalidade.

O que o macaco não sabia era que havia um plano, e o guarda só esperava que ele desse conta do recado. Foram direto para a sua casa. Lá chegando, olhou bem para a cara do bicho e disse:

- “Quero que você entre nesta casa e coma tudo o que encontrar pela frente, inclusive a mulher”. Deu uma piscadela para ele, no que foi prontamente correspondido. Abriu a porta da frente, soltou o macaco dentro da casa e fechou a porta.

Os amigos e alunos da professora Kalima estavam nervosos com a história daquela tarde. Nem piscavam de tanta atenção que prestavam nesse ponto do conto instigante. Foi quando ouviram um barulho estranho na porta da frente. Kalima se levantou prestativa, achando que talvez fosse um retardatário. Foi para o encontro do visitante dizendo:

- “Chegou atrasado, meu bem, o conto está quase no fim!” – Parou estarrecida com o que viu. Ali, bem na sua frente, um macaco olhava para ela com um jeito muito estranho. Deu um grito de pavor, assustando-o também. Os convidados vieram aos atropelos, verificar o que estava acontecendo e gritaram apavorados com o que viram. Isso assustou ainda mais o macaco, que deu um tremendo pulo, emitindo um som gutural animalesco. O que causou uma debandada geral. Não sobrou ninguém para terminar a história. A sala ficou vazia. Somente ela e o macaco. Um olhando para a cara do outro. Ela voltou, pé ante pé, para a sala. O macaco a imitou, indo, pé ante pé, em sua direção. Ela, muito nervosa, mostrou-lhe as guloseimas sobre a mesa, e ele entendeu perfeitamente que era para se servir. Comeu tudo, até os guardanapos de papel. Depois olhou para ela, que estava de pé, recostada na parede, completamente enrijecida.

O macaco sabia que era o dono da situação. Ajeitou umas almofadas no tapete, e com toda a classe, foi ao encontro da professora Kalima. Delicadamente beijou a ponta dos seus dedos e depois a conduziu até as almofadas, fazendo um gesto para que se deitasse ali. Ela ficou tão impressionada com a sua maneira elegante de se portar, que acabou cedendo ao estranho pedido. Recostada às almofadas, viu quando ele se aproximou andando com aquele gingado característico dos símios. Ele retirou um lírio do vaso e colocou entre os dentes. Sentou-se ao seu lado, e num impulso, pulou em cima dela arrancando-lhe toda a roupa. Deu-lhe mordidas leves no pescoço e apertou-lhe os seios com a boca, como se quisesse mamá-los. Depois, virou o seu corpo e fez-lhe uma massagem dessas de cinema. Deixou-a tonta, sem ar, procurando algo para se agarrar. Em nenhum momento ela conseguiu gritar, mas gemeu até o fim do ato.

O Cego

2011-04-04T14:04:00.000-07:00

Tela de Odd Nerdrum

Conheci Lew Joe quando servíamos no exercito e fomos convocados para irmos para o Iraque. Apesar de toda a sua família ser protestante, ele não seguia nenhuma religião. Tinha lá suas convicções a respeito dos crentes. Dizia que a religião era apenas uma maneira de tornar tolerável o que era intolerável na condição humana, que era uma forma de falsa consciência e só demonstrava o quanto o ser humano é imaturo e dependente dos deuses. Ele não gostava das palavras flácidas, que não conseguiam exprimir os sentimentos. Tinha uma imagem para isso que era a de que o homem vai amarrado num balão, voa perdido no vazio, desesperado, e sem rumo. Se, por ventura, for içado, dependendo do momento de sua vida, já não importa mais, tanto faz em ir ou ficar.

Depois que voltamos daquela maldita guerra inútil, fantasmas passeavam ao nosso lado. Sei que com ele acontece a mesma coisa. O sangue, a areia, a água e a exaustão dos caminhos de todos os dias cobria-nos de desespero. Lá, tínhamos o inverno todos os dias em nossas almas. Ele costumava me dizer com os olhos alucinados: “Não posso mais ficar, e não posso partir”. Lembro-me do dia em que Lew Joe jogou os seus óculos longe, no deserto. Estávamos numa trincheira, atirando pra tudo que era lado, as balas riscavam o ar e as explosões nos ensurdeciam. Gritei a ele: Ficou louco? Quer se matar, é isso? E vi seu rosto sorrir como há muito não via. Ele encostou a metralhadora no chão e se deitou na areia. Disse calmamente: Não gasto mais nem um grama de pólvora nessa causa perdida. Eu não nasci pra matar ninguém. Depois de uns quinze dias voltamos para casa.

Encontrei Lew Joe no Central Park, numa tarde ensolarada. Nos abraçamos como dois camaradas que se admiram, e pude reparar que ele não usava mais os óculos. Perguntei:

- Agora você usa lentes de contato?

- Que nada, não preciso mais disso.

- Como assim, ficou curado da miopia?

- Não, apenas resolvi ficar cego.

- Que brincadeira é essa?

- Não é brincadeira, apenas a minha maneira de encarar a vida.

- O que é isso, amigo? Quem não enxerga, praticamente, está morto. Como você pode ver a natureza, as pessoas? O mundo está cheio de coisas maravilhosas para se olhar.

- Pois eu, agora, prefiro imaginá-las. Não vou buscar mais nada, nenhum lugar ou momento. Estou completamente dentro de mim, no lugar certo, no centro de minha comunhão com a vida. Respiro o mesmo ar que é de todos, nesse ir e vir do respirar, mas ver, não quero mais. Descobri que a dor acaba fazendo parte da felicidade. Sei que estou só dentro de mim, mas preciso desse silêncio. Aquelas imagens da guerra se evaporaram dos meus pensamentos. Antes eu passeava por todos os recantos sombrios e me via num emaranhado de gritos e escuridão. Quando me livrei dos óculos, cheguei a uma luz inexorável, hipnótica e irresistível. Sei que estou andando sozinho pelos jardins da Terra. Os caminhos muitas vezes se bifurcam e vou encontrando de tudo um pouco. As marés de minha alma estão cheias agora. Amigo, eu te digo que todos os dias busco uma vara para tentar um salto mortal. Miro no inesperado, precipito-me, acreditando que lá em cima poderá haver algo além de ar, mas sei que isso é apenas uma ilusão que o homem criou pra suportar os seus dias.

- Parece-me irreal tudo isso que me diz!

- Muitas vezes tentei te dizer, lá naquelas areias do deserto, que o amor não é doce, nunca foi, ele é amargo e indigesto, só vem com sacrifícios, e isso eu te digo, ninguém pode mudar.

- Não sei não, Lew Joe! O que eu sei é que a noite ofegante dos amantes, a excitação desvairada, a busca de um crepúsculo ardente, ninguém pode nos tirar. O amor é uma coisa milagrosa, que se expande no oculto de nós. Quando o encontramos, gravamos nossos nomes em laca e só pensamos em borboletas e flores. Queimamos de febre.

- Esperei demais por esse milagre e quando achei que podia recebê-lo, vi o que a guerra faz com os homens. Desisti, estou vazio de significações e sentimentos pessoais. A voz da consciência passa por mim, única, num chão invisível. A gente nunca consegue dominar o sofrimento que viu, fica na gente. Agora eu creio em que não posso ver.

Eu, parado no meio do parque, vejo-o imóvel, olhando-me com seus olhos vazios – parece um grande pássaro em forma de menino, que não tem mais perguntas, apenas vê o que quer, e o que vê é cheio de esplendor próprio. Acabo percebendo que de nos dois, o mais cego sou eu e minha vontade de ver claro, sem reparar no oculto das coisas. Não posso deixar de lhe perguntar sobre quanto de anestesia devemos tomar, ou de quantos óculos temos que jogar, para que o sofrimento se acalme.

O Golpe

2011-03-26T07:19:00.000-07:00

Tela de Gregory Crewdson

Estavam na cozinha, sentados à mesa, tomando o café da manhã. O ritmo de suas vidas começara a endurecer-se depois de vinte e cinco anos, ninguém mais estava conseguindo fazer milagres. Não se olhavam. Cada um pensava nas tantas tarefas que teriam que fazer durante o dia. Ela daria aquela aula que havia preparado e tentava se lembrar das frases de impacto escritas no rodapé da pauta. O almoço da família teria que ser feito pela empregada. Os filhos estavam em seus quartos, num mundo à parte, e ele estava bem a sua frente, remexendo a colherinha na xícara de café. Acontece, que naquela casa, muitas vezes as figuras dos seus mortos ocorriam entre eles, e algumas palavras eram ditas sem que eles se dessem conta de que não as haviam pronunciado por livre e espontânea vontade. Muita ignorância acumulada por gerações, às vezes, despertava no meio das conversas, tudo tão incrivelmente sufocante.

Ele derrubara açúcar no pires, e nessa hora, como que antevendo um olhar reprovador, necessitou tocá-la. Delicadamente passou os dedos em seu rosto bronzeado. Ela não era mais tão bonita como quando a conhecera, os olhos tinham linhas, os cabelos estavam tingidos e os seios haviam caído consideravelmente. Sentiu que o ombro dela deu uma leve esquivada pelo contato de seus dedos. Ela lembrara da noite anterior em que teve que ceder aos seus carinhos exagerados mais uma vez, como se ele forçasse um sexo normal para obter o que realmente queria. Depois de lhe fazer sentir um orgasmo que exigiam falsos gemidos, ele a virava e procurava aquele sexo anal afoito e desesperado que sempre a machucava. Ele deveria aprender a ouvir música com ela, escutá-la à noite, na obscuridade. Aprender a amá-la com carícias leves e depois nervosas. Todavia, o mecanismo do ato era sempre o mesmo, a pressa.

Levantaram os olhos, um para o outro na esperança de ver naquele instante, algo mais que a insignificante rotina. Ela tentava entender por que aceitava aquela espécie de carinho repetitivo há tantos anos. Moldavam-se perfeitamente um ao outro no quesito dissimulação. Fingia não saber de suas investidas aventureiras, mas estava ficando cansada daquilo tudo. Também ela queria mais do que a vida estava lhe dando, tinha consciência de que não era nenhuma santa, mas tinha que se manter mãe e esposa exemplar, encoberta por ele no deserto dos seus dias. Ele era um homem que precisava se saber no comando. Gentil com os filhos, provedor do conforto que ela queria, vizinho impecável, amigo ilibado. E que ninguém saiba: comedor compulsivo.

Ele passou a mão pelos cabelos dela, afastando uma mecha por trás da orelha. Ela aceitou o gesto com os olhos, inclinando levemente a cabeça, apoiando delicadamente o rosto em sua mão. Permaneceram se olhando por alguns segundos até se soltarem dentro de um abismo. Estremeceram no fulgor de um vórtice, cada um com o pressentimento de que aquela simples carícia trazia, por um instante, a idéia de um golpe.

Santa Gosia

2011-03-11T15:59:00.000-08:00

Numa noite terrível de tempestade, o vento açoitava as falésias reverberando um eco de desespero na cidade de Beberibe. A praia estava vazia e todo o aguaceiro caia implacável do céu. Rui Queiroz corria tentando se abrigar daquele vendaval repentino. Vinha desembestado, quase sem fôlego, para a varanda de sua casa que ficava à beira da praia. De longe, toda ela brilhava com os candeeiros dependurados nas laterais da porta e uma umidade morna de mormaço invadia todo o ar. Ele não quis entrar em casa, molhado como estava, e também não gostaria de cruzar novamente com Laura, sua filha. O bate-boca que tiveram no começo da tarde já tinha sido o suficiente para tirá-lo do sério. Ela tinha lhe dito, muito nervosa: “Eu estou sufocando nesta casa. Por favor, deixe-me ir estudar em Fortaleza!” – O que ouviu dele foi um sonoro não. Insistia com ela, dizendo que conhecesse o filho de seu grande amigo Andrzej Kominski. “Você sabe o quanto é importante para mim que nossas famílias se unam”.

Laura, muito aflita e completamente fora de si, gritava: “Não vou me entregar a esse seu capricho, papai – case-se o senhor com ele, eu já tenho a quem gostar e o senhor sabe disso”. Sim, Laura estava perdidamente apaixonada por Francisco, filho do Coronel Castro, e batia o pé no assoalho dizendo que preferiria se jogar no mar a se casar com quem não amasse. Por fim, ela já cansada, vendo chegar o fim da tarde e o seu pai irredutível, foi para o quarto aos prantos e ele saiu batendo a porta indo esvaziar sua raiva andando pela praia.

Ele, chutando conchas na areia, recordava sua infância sofrida ao lado de sua mãe tão fechada dentro de um mundo invisível e de seu pai sempre viajando. Sua vida só se abriu para a felicidade quando conheceu o amigo Andrzej. Um dia estavam correndo e se esbarraram ali mesmo naquela praia. Ele vinha de férias para Beberibe todos os anos. Morava na Suíça com uma tia, a única que havia sobrado depois da guerra. Andrzej, a principio, ficava numa pousada na cidade, mas com o tempo foi ficando na casa de Rui pra dormir um fim de semana e outro, até que foi convidado pela mãe dele a se instalar no quartinho dos fundos. Deram uma arrumação na bagunça, jogaram a tralha sem serventia, e aquilo virou um hotel três estrelas. Andrzej sabia falar o francês, e para se adaptar ao português foi um pulo. Foram férias de aventuras inesquecíveis para os dois amigos que não se largavam para nada. Iam aos bailes, tocavam violão, namoravam, pescavam, eram camaradas em tudo. Até o dia em que aconteceu aquele incidente.

Andrzej tinha ido a Fortaleza comprar uns livros que queria ler quando estivesse na Suiça, mas estava demorando muito para retornar. Tinham marcado um encontro com umas moças e Rui não queria se atrasar. Ansioso, foi até o quarto do amigo e ficou por lá, deitou na rede, andou pelo quarto, até que pegou um dos livros que estava na cabeceira da cama e começou a folheá-lo. Foi quando de dentro do livro caiu uma foto. Era de um oficial da SS. Rui segurava a foto com um enorme ponto de interrogação na testa, e nesse exato momento entrou o amigo no quarto. Muito constrangido, Rui recolocou a foto dentro do livro e pediu desculpas ao amigo, e fez menção de sair. Andrzej gritou: “Espere, eu gostaria de lhe falar sobre a foto!”. Rui, envergonhado, lhe diz que não precisava lhe explicar nada, que ele não deveria ter mexido em suas coisas sem pedir licença, e que não era de sua conta o que viu. Andrzej, por sua vez, disse quase gritando: “É o meu pai! Esse nazista é o meu pai!”.

Rui ficou calado, somente olhava o amigo que estava quase chorando. Andrzej sentou-se à beira da cama e começou a relatar uma parte negra de sua vida.

“ O meu pai era da SS, fazia parte do grupo Einsatzgruppen, que tinha por objetivo exterminar grupos étnicos minoritários, e os judeus estavam nesse rolo. Acontece que minha mãe era uma judia polonesa. Eles se conheciam antes de Hitler afundar a Alemanha num abismo de ódio. Eu era um bebê quando ele tomou sua pior decisão de vida. Havia um grupo radical entre os SS que souberam que alguns nazistas eram casados com mulheres judias. A decisão era que eles as entregassem para os campos de concentração. Meu pai via, a cada dia, colegas se desfazendo das esposas e filhos em nome do Führer Adolf Hitler. Ele se desesperou, pois o cerco desse grupo fanático estava chegando muito perto dele. Uma noite ele decidiu: mandou-me para a casa de sua irmã que morava na Suíça. Fiquei com ela até os meus quinze anos – foi nessa época que vim para Beberibe pela primeira vez. Ela resolveu me contar toda a história dos meus pais, depois de se atormentar com minhas frequentes perguntas. O meu pai não teve dó nem piedade de minha mãe, entregou-a a Gestapo sem pestanejar. Disse que não tinham filhos e assim me salvei. Nunca mais falei com ele, depois de saber toda a história. Quis viajar, e minha tia tem me financiado até então. Sinto muita tristeza pensando no desespero que minha mãe deve ter sentido dentro de uma câmera de gás imaginando como estaria o seu bebezinho, porque com certeza, ela me imaginava com o mesmo destino. Ela era linda e pelo que “tante” Hanelore dizia, me adorava. Passei a usar somente o nome dela que é Kominski, e sepultei para sempre Schilen, o de meu pai. Depois dessa confissão, a tristeza se abateu entre os dois amigos.

Rui, depois que terminou os estudos, abriu uma livraria na cidade e se casou com Jeruza. Logo depois, nasceu a filha Laura. Andrzej se tornou escultor e foi morar na Polônia, lá se casou com Katarzyna e tiveram um filho de nome Krzysztof. A correspondência já não era tão frequente, pois agora tinham que se preocupar cada um com sua família. Os amigos faziam gosto em unir os filhos em casamento. Rui mandou fotos de Laura e Krzysztof se encantou pela moça. Laura também havia achado o rapaz muito bonito, mas pra casar...nem pensar, dizia ela à mãe: “Como posso me casar com alguém que nem consigo pronunciar o nome? Além do mais, eu amo o Castrinho e é com ele que quero me casar”.

Francisco de Castro era filho do coronel Nonato de Castro, dono de muitas casas na região. Todos sabiam que aqueles dois tinham nascido um para o outro, mas o seu Rui batia o pé, não queria saber que um era o destino do outro. Numa manhã, chegou uma grande caixa do correio para o Rui. Era uma enorme caixa de madeira toda cintada com fitas metálicas. Rui gritou para Jeruza que lhe trouxesse um alicate e um martelo. Quando a caixa foi aberta, uma surpresa. Era uma estátua entalhada de madeira, uma obra de mestre de extrema beleza. Os cabelos ondulados caiam pelos ombros estreitos. Os olhos eram de pedras semipreciosas, engastados na face alva e suave. O vestido de um azul claro com um barrado em rendas, todo entalhado com filigramas dourados, esculpidos em delicada trama. Nas mãos ela levava um ramalhete de rosas de um vermelho pálido. Nos pés descalços, uma fita verde pálido com o nome dela em alto relevo “Malgorzata”.

Mas é a mãe do Andrzej, Rui dizia todo entusiasmado. É a Gosia, como ele carinhosamente a chamava. Tamanha beleza fez Rui se transformar. De repente ele se ajoelhou em frente à imagem muito solene, e prometeu a ela uma capelinha. Jeruza e Laura entreolharam-se boquiabertas. Rui ainda, em transe, ia descrevendo como seria a capelinha branca, incrustada entre as falésias. Ali era seria venerada como uma santinha. Santa Gosia!

Que nome lindo, dizia, e com os olhos pedia a mulher e a filha aprovação para o seu sonho repentino. Dizia todo alegre: Vocês sabem o que quer dizer Gosia? Não, claro que não sabem – quer dizer Margaridinha. Malgorzata é Margarida, a jovem mãe do meu melhor amigo que foi queimada vida. Vou mandar erguer a capelinha e chamar a família de Andrzej para a inauguração. Eles não vão acreditar nesse presente dos céus. Laura olhou para o pai espantada e disse: “Mas, pelo amor de Deus, pai! Essa Gosia não era uma judia? E desde quando uma judia pode virar santa, e pior, só porque o senhor assim o quer?”. O pai a olhou com os olhos esbugalhados e disse: “Desde hoje! E para sua informação, menina, existe sim, uma santa judia, e canonizada pelo Santo Papa, se chama Edith Stein, mas isso já é outra história.

Rui estava completamente alucinado com a idéia, e não esperou resposta das duas. O que fazer quando um homem tem tudo planejado na cabeça e sai desembestado pela sala falando sozinho? No dia seguinte, Rui foi falar com Jurismar Cavalcante, um arquiteto, amigo de infância. Em uma semana tudo acertado e o projeto aprovado. Para capelinha ficar pronta, foram três meses de trabalho intenso. De manhã até o fim da tarde, lampejavam treliças e robustas armações de dormentes cruzados, ladrilhos com estrelas incrustadas forravam todo o chão da capela. Trepados sob invisíveis andaimes, os mestres montavam a abóbada, toda celestial em vitrais de tonalidades azuis e lilases. Estrelas salpicavam, brilhando um encantamento na curva delicada do ventre da capela. Toras de madeira de lei foram esculpidas em formatos de anjos adornados em vestes diáfanas, e entre as mãos, seguravam um suporte para velas que seriam acesas durante as cerimônias ecumênicas. Escultores vindo das Minas Gerais terminavam os últimos detalhes dessas maravilhas.

Santa Gosia, assim estava sendo chamada pelo povo todo das redondezas. Ardiam-se para participar da inauguração. O altar foi o último a ser concluído, pois Rui não queria trazer a santinha sem que tudo estivesse a sua altura. Um nicho, mas parecido com um relicário, todo arredondado, foi pintado de azul celeste e forrado de estrelas douradas. Ali ficaria a santinha. Anjos e querubins seguravam um festão de rosas e folhas espetadas de ciprestes e pinhas e rodeavam toda a capelinha. Toda essa magnífica pintura näif fora executada pela prestigiada artista Helena Coelho, vinda especialmente do Rio de Janeiro. A porta de entrada em madeira nobre de carvalho era esculpida com São Miguel Arcanjo vencendo o dragão. Rui dizia ser esse o símbolo que representava a vitória de Andrzej sob o pai. Atrás do altar, uma pequena salinha camuflada foi instalada para guardar os paramentos do cerimonial litúrgico. Ali havia uma pequena porta secreta onde somente o padre e os que ajudavam na capela sabiam de sua existência.

Tudo pronto e brilhando, Rui mandou chamar Andrzej e sua pequena família. Seria a maior surpresa de sua vida cheia de amarguras. Mostraria ao amigo que a dor acaba fazendo parte da felicidade. Laura sabia que o seu pai não abandonaria facilmente sua intenção de a casar com o polonês. À noite, quando todos estavam dormindo, ela foi até capela. Entrou pela portinha lateral e foi ter com a santinha. Acendeu uma vela e ajoelhada diante dela rezou pedindo sua benção e proteção para sua vida e a de Francisco de Castro. Podia ver o sorriso de Santa Gosia inundar o altarzinho. Ela parecia estar viva e entender sua aflição de moça apaixonada. Laura, de mãos postas, lhe implorava: “Oh santinha, sem ele sou uma senda, uma sombra sem fim. Um fogo a queimar em mim”.

Deixou a capela e voltou para sua casa para terminar de chorar em seu quarto. Pensava que estava ficando doida como o pai, pois rezara a uma santa que nem santa era ainda. No dia seguinte era a inauguração da capela. A família de Andrzej havia chegado. Laura foi apresentada a Krzysztof, mas como imaginava, não sentiu absolutamente nada por ele. Era bonito, alto, loiro e com lindos olhos azuis como água marinha, mas como mandar no coração que amava perdidamente Francisco, um baixinho, moreno, com olhos negros como as asas de uma graúna? Às seis horas da tarde começaria a missa em intenção à Malgorzata. A capela fora aberta com pompa e circunstância para o grande dia. As duas famílias iriam ficar na primeira fila. O padre era um jovem recém ordenado, e recebeu a capelinha com o coração cheio de júbilo e esperança em formar um rebanho cheio de fé, ali naquele lugar. Ele ainda não estava inteirado de todos os cantos da capela, pois tinha recém chegado a Beberibe para essa inauguração, e tudo já tinha sido arrumado por dona Jeruza e o senhor Rui. Ele e todos da comunidade que ali estavam, desconheciam a salinha secreta, todos, menos Laura e Francisco, que quiseram ficar num lugar onde ninguém os achasse durante toda à tarde e se esconderam na saleta aconchegante, do tamanho exato e ideal para suas juras de amor.

A hora da missa foi anunciada pelo repicar do sino. Dona Jeruza olhava para os lados procurando por Laura, mas acabou desistindo diante do esplendor dos anjos segurando as velas acesas. A capelinha brilhava em esplendor. O Rui tinha as mãos úmidas de nervosismo e dizia a Jeruza entre dentes:

“Mas essa menina resolve me aprontar justo hoje!”. A família de Andrzej, toda arrumada para a missa, estampavam felicidade. Ele tinha os olhos marejados de lágrimas. As mocinhas da comunidade se espremiam, esticando os pescoços, para ver o jovem polonês, lindo de olhos azuis. Os amantes na salinha secreta se entregavam em caricias e beijos, nem imaginavam que a missa já corria solta no altar de Santa Gosia. O padre tinha uma linda prece que falava sobre a amizade e abençoava a todos fazendo o sinal da cruz. Toda a capela respirava a incenso. Malgorzata era abençoada pelo padre e a capela inteira pedia milagres a ela.

Todo aquele ritual de mistério e emoção de repente foi interrompido por um pequeno gemido. Todos se entreolharam com espanto. Não teve uma pessoa sequer que não se ajoelhasse de mãos postas rezando com todo o fervor a santinha. Uma luz tênue envolvia a imagem que sorria suavemente. Outros gemidos foram ouvidos, até que um grito estridente percorreu toda a capela, enchendo de assombro, todas as fileiras de fiéis que começaram a rezar a Ave Maria. O padre estupefato com o acontecido se prostrou em frente à imagem de Malgorzata, agradecendo pelos milagres concedidos. Muitos se levantavam jogando muletas, óculos e davam graças.

Na salinha secreta, Francisco dava a Laura o seu amor de homem e ela o recebia feliz por se entregar com tanto ardor. Enquanto na capela, todos rezavam fervorosamente, eles saiam da salinha sorrateiramente, esquivando-se por trás da cortina de veludo bordada de querubins. Saíram da capela felizes. Nesse momento começou a chover e eles correram pela areia, e iam encobertos pelo véu da chuva. E assim como o vento leva uma folha de papel, levou para longe, aqueles dois amantes. Santa Gosia ficou famosa em Beberibe. Ainda não foi canonizada, mas faz milagres e dizem que é protetora dos amantes.

Os Ratos

2011-02-24T20:17:00.000-08:00

Fotografia de Naava Bassi

Depois de ter perdido minha carona para casa, resolvi ir andando, e como estava com a máquina fotográfica, aproveitei para tirar umas fotos para o meu trabalho sobre os estilos arquitetônicos do século XIX e XX para o meu curso de arquitetura.

Meu interesse recaía sobre o "art nouveau", pelo neo-colonial e o "art-deco", todos bastante expressivos nessa região da cidade.

As entradas de mármores e os portões de ferro retorcidos, formando flores e pássaros, agora estavam protegidos por grades. Faziam isso para afastar os mendigos que dormiam à noite por ali. Pensei em minha estúpida pretensão em ser arquiteto numa cidade abandonada e violenta como esta. Por onde quer que eu passe há um olhar atravessado em cima de mim.

Acabo de ver uma mulher nua, tomando banho numa fonte. Ela não me vê. Acho que não vê mais nada. Está grávida e delira enquanto balança os cabelos molhados. Ao seu lado está uma figura tenebrosa, mais parece um espantalho de filme de terror. Ele devora um pão e cascas de laranjas. São tantas pessoas estranhas que vão surgindo na ronda de minha noite, que já não sei se estou num pesadelo, ou numa realidade paralela. Um menino me chama e eu finjo não ouvir sua súplica melosa querendo um trocado para inteirar entre seus muitos pedidos desesperados para ter um lanche.

O palacete onde moro aqui em Higienópolis foi o último pedido extravagante de minha mãe e o meu pai atendeu. Ele é todo imponente, cheio de classe e grande o suficiente para as suas festas. Eles só não contavam com esse bando de esfomeados usando essa parte da cidade de alojamento. Ela dizia que ter que aturar essa gente nojenta quando voltava do teatro, ou dos restaurantes, era o fim e que acabava estragando todo o programa. Tinha pavor dessa atmosfera de fim de feira, um infernos para chegar em casa sem atropelar um infeliz.

O que eu sinto é que a situação por aqui está sem controle, nem em Sodoma e Gomorra a coisa devia andar como aqui. Caralho! Pisei no pé de alguém. Um menino me olha e fala: “Tio, tio libeta dois real?” São um bando de pirralhos que estão se chapando de crack. Onde há pessoas, há coisas, e eu vejo muitas. Aqui o mundo está revirado numa grande lata de lixo.

Um homem com a boca sangrando vem em minha direção. Seu olhar é delirante. Quando ele chega perto, vejo um fio grosso dependurado em sua boca. É o rabo de um rato. Meu Deus, o que está acontecendo com o mundo? Quase vomito enquanto sua risada diabólica reverbera em minha cabeça. Corro para o meio da avenida e paro quase sem fôlego em baixo do viaduto. Demorei pra perceber que duas pessoas copulavam escondidas num cobertor cinza, imundo. Se eu admiti o cara que comeu um rato, tinha que admitir esses que estão se fodendo aqui.

Tenho que pensar que eu sou uma pessoa com coisas e eles são pessoas sem coisas. Essa é a questão. A mulher grávida vem em minha direção. Grita gesticulando: “Hei seu vagau, filho da puta! Veio tirar uma com a nossa cara? Aposto que é de alguma ONG nojenta que só embaça pro nosso lado. Fazer alguma coisa que preste...ahahah, nem pensar!”

Saio correndo e acabo tropeçando nos corpos de duas crianças que dormem sob um papelão cheirando a mijo. Um cão sarnento late e tenta me morder, mas eu dou-lhe um chute na cabeça e ele recua. Eu não sei onde estava quando dispensei minha carona. Não devia ter deixado de pegar o meu carro na revisão. Essa história de querer fotografar à noite está por fora. Isso aqui é o purgatório. Sinto que estou sendo seguido desde o viaduto. O que é aquilo que vem vindo? Mas é um garoto com os dois braços decepados! Começo a chorar, meu cérebro começa a ficar liquefeito, é muita coisa pra ele administrar só numa noite. O que está acontecendo nesta cidade? Por que tanta gente morando nas ruas, e vivendo como animais? Só se drogando mesmo pra aguentar essa parada!

Queria saber onde estão os responsáveis por essa balburdia descontrolada. Agora sou eu que tenho que me preocupar com isso? Meu pai paga uma nota preta de imposto. É por essas e outras que eu não boto fé em político. Eles e suas vidas perfeitinhas, que nojo! Esses seres que se arrastam pelas sarjetas, drogados, famintos, que dormem em buracos e marquises, sob papelões úmidos de mijo, não são mais gente, são lampejos que não iluminariam uma vela sequer. Uma vez ouvi o meu pai conversando com uns desses políticos manda-chuva, numa daquelas festas que rolam lá em casa à beira da piscina. Diziam não querer saber nada sobre o tráfico, e esses drogados que pululam a cidade – que se estropiassem de vez, esses ladrõezinhos. A proposta de um deles era fazer uma faxina geral usando as ONGs que trazem sopa. Dizia com a boca cheia: “Veneno na hora dessa maldita lavagem seria a solução perfeita para dar cabo dessa gentalha. E seria no inverno. Eles aparecem como ratos encantados pela flauta mágica. Como se chama aquela história, mesmo? Aquela do alemão que encanta os ratos e eles se afogam no rio, comigo eles iam se afogar na sopa”. Falava isso e todos caíam na risada. Esses são os amigos de meu pai.

Quando eu indago o motivo dele dar confiança pra essa corja de políticos, ele vem com essa: “O inimigo do meu inimigo é meu amigo, por isso sempre ganho minhas batalhas no mundo dos negócios. Vale tudo, meu filho, pra se conseguir o que queremos. Você é muito jovem para entender como esse caminho do poder age, mas um dia vai estar fazendo exatamente o que eu faço, e talvez, muito melhor”. A primeira vez que eu ouvi isso eu quis ser político pra mudar essa visão de mundo. Nesse dia eu conheci um lado de meu pai que não era humano. Vi na sua alma a mesquinha ansiedade de um homem que não quer ver.

Não existe mais nada que possa me fazer feliz de agora em diante, espero não envelhecer esperando por esse milagre. Tudo isso que acontece no país, na cidade e na minha casa, acontece a minha revelia. Não consigo achar uma solução que não vá abalar a estrutura dos poderosos pra mudar de vez esse estado de coisas. Essa doença tem remédio, mas quem tem que pagar por ele está cego, não quer nada com nada. Essas pessoas estão sem chance, e mesmo que se fizesse algo por elas, nessa altura de suas vidas, seria quase nada. Elas já não pensam mais, não tem mais nada dentro delas, estão ocas. Espero voltar a essa questão mais tarde, quando chegar em casa. Quero estudar uma maneira e conversar no Diretório da Faculdade. Temos que descobrir um jeito de fazer essa gente ter uma vida, um lugar, uma janela pra olhar, senão eles, ao menos os seus filhos. Só espero não concluir o que desconfio há tempos, ‘que estamos perdidos’. Quantos governos entram dizendo que farão acontecer a saúde, a educação, blá, blá, blá...e nada, cada vez fica pior. Pronto, cheguei em casa. É aqui que eu moro e, francamente, tenho vergonha de entrar numa casa dessas depois de ver o que eu vi, chega a ser uma piada. Vou precisar de um período de incubação no silêncio para digerir tudo isso.

Alguém ri ironicamente na calçada. Entro rapidamente e tranco a porta. Todos estão em casa. Meu pai está ouvindo ópera na biblioteca tomando seu whisky doze anos, provavelmente pensando em sua boa vida de divertimento, viagens e amores extraconjugais. Minha mãe está no banho, numa banheira de espumas tendo sua noite de Cleópatra depois de voltar do teatro com as amigas do Lions Club, e minha irmã está no telefone, se desmilinguindo em verso e prosa com o abestalhado do namorado que está pra ir pra Sorbone fazer seu doutorado.

Quebraram o vidro da porta. Meu pai vai ficar uma fera, pois esse vitral veio da Bélgica feito pelos melhores artistas da Europa. Minha irmã deu um grito e largou o fone no chão. Eu deveria estar esperando por essa surpresa, pois fiquei totalmente sem reação. A porta da sala foi arrombada, não sei como, uma porta de jacarandá maciço, toda entalhada, voou. Agora está no chão. Um campo de guerra foi instalado pela casa toda. Eles foram entrando. Criaturas disformes, apavorantes. Vinham com muitos gritos, todos insones, era a abertura do inferno, sangue e peçonha, coisa medonha de se olhar. Reconheci muitos deles ali naquele momento de terror.

Um vento dissonante entrou pela porta escancarada trazendo um cheiro fétido que me deixou sem fôlego. Um homem sem os dentes da frente, com um pedaço de pau, veio pra cima de mim, mas a moça grávida, aquela que parecia doida, gritou: “Ninguém toca no vacilão!” Olhou-me maliciosamente, agarrou o meu saco e disse: “Aí sarado, viemos invadir sua praia, vamos zuar geral, fique na moral. Nem pense em chamar os meganhas, se uma nave baixar por aqui vai rolar espeto. Pra gente fritar todos daqui, basta um dedinho meu se levantar”.

Todos foram pra cozinha. Gritavam por cada torta, mousse, carne assada que achavam. Abriam, cheiravam e arrebatavam cada comida encontrada. Arrebentaram toda a despensa e a adega. Cada vidro de geléia francesa, foie gras, caviar, lagosta defumada, chocolate belga e todos os vinhos importados de reserva especial, os que tinham produção limitada e que levava o nome de meu pai foram devorados. Ele, o meu pai estava mergulhado na ópera e não tinha se dado conta da perplexidade dos acontecimentos. Minha irmã estava muda, em estado de choque. Isso até um bando carinhas deitarem ela na mesa de jogo de cartas. Rasgaram suas roupas e caíram em cima dela como bestas feras. Cena inverossímil e inconcebível, de gritos animalescos. Todos queriam se satisfazer nela ao mesmo tempo. Fizeram-na engolir toda a porra produzida daquele ensaio macabro.

Eu estava paralisado. Aquilo era um filme de terror. Vi o cara que havia comido o rato cheirando uma lata de caviar e gritar para os outros: “Isso cheira a buceta! Cara sou mais os meus ratos!” A moça grávida apareceu descendo as escadas usando o mesmo vestido que minha mãe tinha colocado pra ir ao teatro. Trazia na mão um presunto espanhol, o Pata Negra. Olhava pra mim com ar de deboche. Muitos estavam vestidos com nossas roupas e sapatos. Ouço minha mãe gritar no banheiro. Foi nessa hora que o meu espírito acordou e eu subi as escadas sem olhar pra trás. Minha mãe me agarrou alucinada, e chorando, perguntou sobre minha irmã e meu pai. Ela estava toda cheia de espumas e tremia enrolada em sua toalha de 300 fios de algodão egípcio. A banheira fervia de crianças que gritavam enlouquecidas, jogando todos os potes de cremes pra cima. No topo da escada, vi quando o meu pai abriu a porta da biblioteca e gritou diante daquele festim diabólico: “Que merda é essa aqui?” Não deu pra falar mais nada, pois levou na cabeça um golpe do Pata Negra, dado pela moça grávida.

Não vou fingir que não estava apavorado, que o desespero havia se colado em mim. Eu estava paralisado. A noite mais profunda e escura estava ali a minha volta, toda a casa estava tomada. Tudo fedia a urina e fezes. A sala pulsava num frenesi orgasmático de prazeres da carne. Todos se refestelavam sem nenhum pudor. Era o inferno de Dante, mas muito mais requintado. No meio daquela desolação sem limites ouvi o som de uma sirene, e segundos depois, a sala era invadida por policiais e a pancadaria começou. Com certeza, eles foram acionados pelo namorado de minha irmã, quando ela gritou na hora da invasão.

Não sobrou ninguém pra contar a história, foram esmagados pela força brutal dos policiais. Meu pai, já acordado, me olhava. Minha mãe tentava vestir uma roupa em minha irmã que acabara de voltar do desmaio, tinha apagado literalmente. Sorte a dela. Penso que assim deve ser o futuro se nada mudar nesse país, quem sabe no mundo todo. Considerando que estou em estado de choque, que não consigo levantar a mão para afastar a visão que se formou em minha retina, desse futuro tenebroso, acrescento, para maior segurança de todos, que me lembrei do nome da história do alemão que matou os ratos afogando-os no rio.

Foi O Flautista de Hamelin.

Única Chama

2011-02-04T14:55:00.000-08:00

Tela de Sir Hubert von Herkomer

Busquei por ti em todos os lugares.

Refiz todos os ritos da imaginação,

Usando uma arquitetura de sons

Edificada no ritmo mais puro,

Para alcançá-lo no tempo.

Visitei o começo de tudo,

Procurando-te dentro das coisas.

Escrevi nossos nomes na árvore da vida

Marcando o princípio do encontro,

Num fio tênue dentro da primavera,

Enquanto a vida nos pensava.

A lâmina cortou cada trama

Que se emaranhou entre nós.

Mesmo assim fomos cegados

Pelo brilho dos cristais espelhados

Daqueles que vigiavam.

Passo a passo, desfiz as metáforas

Dos jardins suspensos,

Mas não te encontrei em nenhuma flor,

Ser alado ou espelho d`água.

Equilibrei-me no ar rarefeito

Das longínquas montanhas,

Para falar com as águias

Sobre o teu paradeiro

E só ouvi fórmulas entrecortadas,

Vindas da percepção dos pássaros migradores.

Vi o desenho de teus passos

Gravados nas pedras.

Dos sulcos saiam rios transparentes

Como vidro, que entravam em minha boca,

Cheios de pedidos.

Tornei-me líquida para acompanhar

A transformação do caminho do rio

E fui renascendo pela eternidade,

Buscando iluminar-me em ti.

Minha ânsia espiritual voava te buscando,

Pois eras o meu templo perdido.

Rodei como espiral atormentado,

Desdobrando-me para o teu encontro.

Um sonho incandescente e sedutor

Enfeitiçava o meu corpo,

E pensava acalmar-te como amante.

Acordei cada dia numa prece de busca,

Sob uma luz recolhida

Desse caminho desconhecido.

Suplicante segui tentando

Descobrir a ordem da vida e da morte,

E a pulso sustentei os dias,

Para encontrar-te ainda nesta vida

E sermos uma única chama.

Imagem

2011-01-29T10:43:00.000-08:00

Tela de Michael Whelan

Retorno a tua imagem,

Renovo-a em minha memória,

Que a manteve guardada até então,

Em segredo.

Suplico que abras

Esse véu espesso

E entre na camada fina

De meu imaginário sonho.

Viole a lei oculta

Que te afasta de mim.

Invoque o deus

Que faz renascer quimeras.

Suplique, se necessário for,

Mas venha invadir meu leito.

Diga que foi solidão demais,

Que é insustentável e morro

De saudades.

Que me encontro no centro

De uma eterna espera,

Sem fôlego livre

Para respirar por mim.

Peça para retornar

Ao teu lugar de relâmpago.

Despedace todas as portas,

Se necessário for, mas venha,

Para o meu corpo de silêncio.

Venha abrir as cortinas

Cheias de lembranças.

Quebra-me ao meio se for pra dizer,

Que é tarde demais pra retornar.

Dobra-me até a morte

E passe longe desse abismo

Se for pra dizer que não voltará mais.

Corda Tensa

2011-01-15T12:57:00.000-08:00

Tela de Riccaardo Mantovani

Reconheço que não é tempo de ser feliz.

Mariposas sobrevoam a minha noite

E lobos sacodem os ventos

Para beber da água que espelha o desespero.

A corda tensa do arco vibra

Ao som da voz que grita uma melodia.

Suas palavras silenciam a orbe dos planetas,

Que giram em meu universo.

A dor de se viver é imensa,

Daí nasce a angustia de ser,

Que só se transmuta se és comigo.

Se estás aqui, em meu caminho surge rota.

Meu coração esmagado rejuvenesce

Palpitando um redemoinho e

Adenso-me para escapar do sofrimento.

Viro pássaro e renovo minhas asas

Na ferocidade dos dias.

Quando chegam os tambores

Ressoando a guerra,

Eu sou a primeira a guardar as palavras

De dor e mostrar as benditas.

A Tecelã

2011-01-12T18:04:00.000-08:00

Fotografia de Eugeny Kozhevnikov

Minha juventude parte com dentes cerrados.

Riscaram meu nome do livro dos vivos.

Entrego-me às chamas rodopiando

Convulsa entre as labaredas do destino.

Língua de fogo acelerada, lambendo

As breves lembranças.

Sou devorada pela luz das chamas

Que se alastram apagando o que fui.

Sou derramada como água de um jarro.

Vou retorcida, esmigalhada pela foice negra.

Coberta num manto de morte,

Abraço meu inverno com pesar e incerteza.

Sigo na aridez da noite temporal,

Que marca o fim das horas.

Dentro do nada evoco o começo de meu tempo

De borboleta menina.

A tecelã do destino sopra em meu rosto,

Como um anjo, sua força de tecer sementes.

Arma-me de volúpia e vontade de querer ser.

Prepara os fios condutores do tear,

Fazendo-me deitar nesse espaço de novelo.

Flecha da Noite

2010-12-27T04:52:00.000-08:00

Ilustração de Michael Whelan

Fui retirada de meus aposentos

Quando a lua estava em esplendor de fogo.

Lua imensa, pronta para os rituais sagrados.

Banharam-me com leite

E escreveram rezas sob minha pele.

Solenes poemas de signos encantados

Para transformar as marés.

Queimaram minerais e incensos

Para os deuses adormecidos

E eles acordaram.

Vestiram-me de folhas

E amordaçaram minha boca.

Vi olhos de tenazes, fosforescentes,

Envoltos em trovões.

Uma visão atormentada de braços abertos,

Para receber um corpo incandescente.

Fechei os olhos para ouvir

O canto ondulante e embriagador da cerimônia.

Cada nota saltava contagiosa

Sob o pentagrama dos meus dedos.

Todas as coisas foram se distanciando,

Os clamores, o medo,

Até que me aquietei para receber

A flecha da noite.

Caverna do Homem

2010-12-05T17:30:00.000-08:00

Tela de Odd Nerdrun

Oh homem das cavernas,

Desbravador de sonhos

Paleontológicos irracionais, ilógicos.

Coração de pedra, esculpido

Na ponta de sua lança

Que avança, cega,

Tenebrosamente dentro da noite

Entre minhas coxas,

Que tremem em delírios.

Minha carne primitiva se ativa,

Nesta Era sem eira, ressuscitada,

Sagrada e idolatrada.

Entre as profundezas

Do meu elo perdido.

Homem primitivo,

Afoito na moita dos pêlos pubianos.

Enrolado em sua vara escaldante, pulsante.

Gritos corridos dos meus ossos sagrados,

Espasmos da garganta seca.

Rugi um mamífero

Ao sinal visceral

Do esperma jorrando

Na caverna abissal

Do homem neandertal.

Cromossomos como somos

Carregados de fúria

E desejos inumanos

Arrastados do começo de tudo,

Até o fim do que somos,

Eterno homem das cavernas,

Senhor arquétipo dos meus sonhos.

Menina

2010-09-19T15:29:00.001-07:00

Tela de Nick Alm

Amanhã estarei de novo menina.

O que era claro se tornará enigma

E serei um obscuro espírito

De alguém refletida no espelho.

Ficarei parada no meio do espanto,

E o meu corpo cruzado de silêncio

Saberá que no meio do rumor do dia

Estarei de novo menina.

O coração buscará palavras

Atordoado pela mudança

Que o mistério até então escondeu.

E essa ilusão me fará rubra,

Acordando minha imagem de mulher,

Serei igual quando eu era outra

E o espelho rirá de mim.

O Quarto

2010-05-20T14:41:00.000-07:00

Fotografia de Emma Hack

Eu estava viajando para a cidade onde nasci. Rodei quatrocentos quilômetros sem uma única parada e já estava travando. Começava a anoitecer e resolvi fazer uma parada para descansar um pouco. Avistei uma placa que indicava uma cidade chamada Morro Agudo e entrei por uma ruazinha acanhada. Fui dar num posto de gasolina, onde parei para abastecer o carro e perguntei ao rapaz que colocava combustível onde eu poderia me hospedar. Ele me olhou levantando as sobrancelhas e falou:

- Aqui? Não tem hotel neste fim de mundo, moço!

Eu estava cansado e não pensava em seguir viagem sem antes descansar umas horas. Estava me contentando com o banco traseiro do carro, quando o rapaz me falou da casa da Vó Mary.

- Ela é uma senhora, super gente fina, moço! Faz doces de dar água na boca. Costuma alugar um quarto para gente de passagem. Passe lá, quem sabe?

Mostrou-me a casa e fui até ela. Realmente, era uma senhorinha muito simpática. Foi logo me mandando entrar e oferecendo café, pão feito em casa. Agradeci por tudo e disse que só precisa mesmo de uma cama e algumas horas de sono. Ela me mostrou um quarto com uma cama de casal e disse para eu me acomodar nela. Foi preparar um chá de erva cidreira enquanto eu tomava uma ducha quente. Senti estar visitando minha avó, tamanho o carinho dessa senhora. Quando voltei do banho, a xícara de chá e uns biscoitinhos estavam no criado mudo.

Estava quase entrando em alfa, quando ouço ao longe, um tamborilar de dedos à porta do quarto. Era a Vó Mary, sem jeito, dizendo que estava na sala, uma moça com o mesmo problema que o meu. – Não tinha onde dormir aquela noite – Pensei comigo: “E eu com isso?”. Mas ela me disse, como se fosse a coisa mais natural do mundo, se eu não me incomodaria em repartir a cama com ela. Sentei-me na cama, engoli em seco e disse:

- Comigo? Convenhamos minha senhora, com certeza a moça não há de querer um acordo desses.

- Que nada! Disse ela. Se você a visse diria que ela sonha com um cantinho pra esticar o esqueleto.

Levantei-me a contra gosto, vesti meu roupão e fui até a sala. Mal consegui ocultar meu estremecimento ante a visão que me foi concedida. Ali estava uma delicada figura de mármore branco, esculpida por algum Miguelangelo. Silenciosa estava com a cabeça recostada no sofá. Os olhos semicerrados tentando disfarçar o sono. Sua pequena mão caída no colo soltara a alça da bolsa que escorregara para o tapete. O sol entrou na sala naquele instante, quando ela abriu seus grandes olhos cor de mel. Sorriu sem jeito, como se tivesse sido descoberta sem roupas. Pediu desculpas por estar descomposta, mas eu a via como um ponto latejante de vida no meio daquela sala sem graça. Todo o meu conceito de pudor, do que é certo e errado se desvaneceu por completo. Tornei-me um menino sem culpas. Fiz o que os cavalheiros fazem nos filmes diante de uma dama delicada. Estendi minhas mãos amparando-a para se equilibrar e caminhar até o quarto. Disse-lhe que ficasse à vontade, que vestisse algo apropriado para dormir que eu iria até a cozinha buscar um chá de luar, de flores, de nuvem.

Por que foi acontecer comigo esse anoitecer de pálpebras sonolentas? Entrei naquele quarto com os joelhos sem reflexo. A xícara tilintava junto a colher de prata. O chá ondulava voltas indo para ela. Seus lábios tocando a porcelana pareciam um botão de rosa entreaberto. Ela tomou o chá devagar, respirando a cada gole. Foi ficando mais sonolenta e dormiu. Apaguei a luz do quarto, deixando somente o abajur com sua luz amarelada. Seu corpo estava solto nos lençóis. Os cabelos esparramavam-se sob o travesseiro.

Eu fiquei parado, aos pés da cama, olhando aquele mar de ondas que ferviam. Cai sentado numa poltrona velha que estava num canto do quarto e tentei dormir. Procurei dentro das imagens que iam surgindo, um motivo para tudo aquilo. Primeiro não queria estar viajando naquelas circunstâncias. Tinha deixado projetos pendentes no trabalho para atender um dos imprevistos mais inusitados de minha vida. Recebi no dia anterior um telegrama avisando que minha mãe estava com câncer e com os dias contados. Queria me revelar um segredo antes de partir. É ou não é algo pra se preocupar? Sai na manhã seguinte, logo cedo. Deixei o escritório aos cuidados de meu sócio e caí na estrada. A cidade ficava no fim do mundo e eu não sei se porque já começara a anoitecer, ou porque na noite anterior eu tinha dormido somente umas quatro horas, me perdi num trecho da estrada e fui parar naquela cidadezinha. Agora, por incrível que pudesse parecer, eu estava num quarto com um anjo esquentando a cama que me fora reservada por uma avó maluca.

Estava nessas conjecturas, quando ouvi o relógio dar seu sinal da hora morta. Sentia um frio gelado subindo do chão e antes da última badalada eu estava deitado ao lado daquele pedaço de suplício. Virei-me para a parede e fixei os olhos num ponto entre as ramagens do papel de parede. Dali foi surgindo lentamente uma figura enevoada, a mesma que estava deitada ali ao meu lado, na cama. Vinha entre as folhas, saindo do invisível da parede, nua, com os braços abertos, se oferecendo para mim. O que aconteceu depois foi arrebatamento. Os arabescos da parede se entrelaçaram no florido dos lençóis, e o jardim do Éden cresceu ali naquele espaço. Minha Eva, nua e quente abriu-se num levíssimo suspiro lascivo. Todas as cordas secretas tocaram em nós o mesmo som. Depois de algumas horas, diabólicas folhas soltas se desprenderam de nossos corpos molhados e voltavam para a parede.

Acordei com minhas mãos cheias de seios, minha boca em sua nuca e meu corpo encaixado na curva aveludada de seu dorso. Acordamos em meio às luzes que entravam pelos caixilhos da veneziana fazendo o anuncio da realidade do dia. Olhamo-nos com o coração retumbando de felicidade pelo amor que nascera ali entre gotas de luz.

Um certo desconcerto nos olhos e os lençóis voltaram a cobrir o paraíso. Mas foi só por um instante, porque em seguida o que prevaleceu foi à loucura do desejo. Entrei dentro daquele olhar líquido buscando respostas a minha inquietação e só encontrei ternura. Sabíamos que daquele momento em diante seriamos um só. Tínhamos sido recortados de algum livro de estórias e colados novamente na cama daquele quarto. Aos poucos o ar foi clareando e nossas vidas voltaram. Tínhamos que resolver nossos assuntos. Trocamos beijos, juras, telefones e partimos cada um em seu carro. Durante o trajeto ainda podia sentir o gosto do gozo daquela mulher anjo.

Encontrei minha mãe meditando numa sala que foi transformada em um pequeno templo Budista. O lugar tinha sido pintado de cor laranja e um grande Buda da Compaixão, dourado estava calmamente sentado num altar. Ela levantou-se, assim que percebeu minha presença. Estava com um semblante triste, e segurei forte suas mãos. Ficamos ali, sentados em frente ao Buda e ela me olhava cheia daquela ternura maternal que as mães têm quando querem proteger os filhos de algum mal. E era esse mal que lhe consumia as entranhas deixando um oco em seu interior, era o desgosto, o arrependimento. Ela me olhou com um leve sorriso amordaçado. Estava sombria e quase irreconhecível. Eu pinçava na memória, instantâneos dela, sua risada franca, seu rosto terno de mãe que me punha para dormir, sua preciosa ternura.

Agora naquele rosto existia uma obscuridade pedindo misericórdia. E assim, com gestos acanhados foi abrindo seu coração. Pegou minhas mãos dizendo que precisava me contar um fato importante de seu passado. Seus olhos estavam rasos de água. Apertei suas mãos aflitas para acalmá-la. Uma espessa parede foi sendo derrubada e eu fui entrando naquele nicho que se abria mostrando algo frio e pegajoso. Falou-me entre silabas: Você tem uma irmã! Olhei para ela atônito dizendo: “Que novidade é essa!”.

Foi como se me tirassem o tapete dos pés. Fui sacudido e jogado para trás bruscamente no encosto do sofá. Do rosto dela desciam lágrimas quentes, grossas e opalescentes. Abstratas palavras descreviam um amor de juventude com o filho de um empregado do seu pai. Foi um amor intenso e ela deu a ele o privilégio da primeira vez. Escondeu sua gravidez o mais que pode, até se sentir perdida e contar para sua mãe. Nada mais teve importância depois do nascimento da menina, pois teve que dá-la para ser criada por estranhos. Num terremoto de emoções se casou às pressas com o meu pai e ele nunca soube dessa criança.

Abracei minha mãe que chorava. Acariciei seus cabelos para acalmá-la daquela escuridão em que se encontrava. Na verdade, escuridão para ela, pois para mim que sempre fui muito sozinho acendeu-se uma luz. Perguntava a ela, onde estava essa irmã, quando ouvi passos vindo da sala ao lado.

Levantei-me e comecei a andar em sua direção. Avançava lentamente tentando entender a imagem que se formava em minha retina. Meus braços e pernas se tornaram impessoais à medida que ela se tornava mais nítida.

Um fio de seda desenrolou-se e dando voltas entrelaçou-nos numa urdidura de nó apertado. Naquele instante eu estava pronto para receber a febre que viria e aceitar o destino que brincava comigo. A sala encheu-se de sol e nossa respiração mudou de ritmo, quando nossas mãos se tocaram. Ela usava o mesmo vestido que eu havia ajudado a fechar de manhã. Os lábios entreabertos tentavam me dizer algo, mas eu só sentia o seu hálito afoito e urgente. Ela estava tão atônita quanto eu.

Partículas de poeira dançavam sob a luz que entrava pela janela. O ar parou para podermos respirá-lo e acreditar que não era um pesadelo o que estava por vir. Pensei estar perdendo minha substância quando antevi todo aquele mistério se mostrando. Estava sitiado pela luz que vinha dela. A linha que separava a luz da escuridão já não tinha mais importância. Então, com absoluta simplicidade penetrei num plano de existência onde nada mais poderia importar. Puxei-a para junto a mim e nos beijamos.

Palco

2010-05-01T14:51:00.000-07:00

Foto de Marta Ferreira

Ando sob águas turbulentas,

Afundando na solidão com passos pesados.

Penhascos escuros surgem como recortes de papel

No teatro montado.

Estranhamento é o que sinto dentro da pele

Deste personagem que visto.

Dou franca entrada ao desconhecido

Que insondável, tateia a bilheteria de meu peito.

Tento o esquecimento, a inconsciência,

Para obter uma redenção.

Mas é na escolha da peça

Que recai a dor insuportável,

É na memória dos primeiros dias,

Onde a música era ouvida pelo coração

E não precisávamos das máscaras.

Puxo a cortina e descubro que ali,

Na primeira fila, ainda me esperam,

Com ansiedade e surpresa.

Posso ver no rosto do coração jovem

O brilho do “primeiro olhar”.

O Revelado

2010-03-24T20:43:00.000-07:00

Tela de David Edward Linn

Despertei com o frio,
O frio precursor do medo.
Dentes rangiam
Na agitação acelerada da febre.

A revelação se tornou latente,
Forças poderosas traziam imagens
Do profundo do meu ser.

Tomei no ar cada palavra
Sem me importar de onde vinham.
Era um encantamento vindo à luz
Por necessidade, não por escolha livre.

Um turbilhão de palavras
Ia sendo impresso em minha mente,
Num transbordamento de cores.

Revelações intimas
Caiam no papel mostrando um desejo,
Uma espécie de inspiração tensa.

As palavras se ofereciam em formas de imagens
Aguçando minha visão de poeta.
Elas tinham vontade própria
E escolheram a mim,
Para sua manifestação mediúnica.

E foi nessa espécie de transe
Que escrevi o poema revelado.

O Arco

2010-02-23T11:34:00.000-08:00

Tela de David Edward Linn

Não era na cabeça

Que ficava o centro

D e disparar o arco,

Era no sono.

Acordar não orientaria a flecha.

Insensato seria explicar

A tensão do arco

Vista do terraço de seu coração.

Falar dessa visão aniquilaria

O fantasma que se formava

Contra a luz

Atravessando os caminhos.

Virou delírio o pesadelo,

O alvo sem centro

Oscilava indiferente.

Avançou para frente

Sua carga de sorte,

Num corpo que se doou

A essa flecha da morte.

Oriente

2010-02-12T19:11:00.000-08:00

Tela de Majid Arvari

Fiz do Oriente um álibi.

Ignorei a realidade do avesso

Fincando meu sonho na adversidade,

Mudei costumes antigos,

Para ficar com você.

Tatuei ideogramas enigmáticos

Da dinastia de Han em pele tremula.

Fui gueixa em ritual sagrado

Vibrando no tempo das cerejeiras.

O quimono azul de seda

Estampava suas flores,

Enquanto meus cabelos

Estavam com os seus

Em nosso tatame.

Escrevi versos de prata

Na espada de meu samurai.

Na janela dos sonhos,

O sino tocava ao vento

Anunciando impaciente

Que éramos esperados

Pelo fogo celestial.

Compaixão

2010-01-03T10:46:00.000-08:00

(desconheço o autor)

Ele veio para mim

Como suntuosa claridade

Quando eu era uma estreita sombra

Envolta em nevoa.

Sem aviso prévio entrou pela porta estreita

De meu coração.

Foi como se uma cortina se abrisse

Deixando toda a luz do dia entrar.

Esse mesmo coração, agora largo

Vive o mistério da luz confiado a mim.

Aquele meu singular fascínio

Pelos subterrâneos escuros se foi.

Dedico-me agora a leveza,

Ao esplendor matizado

Da rosa mística da existência.

Acompanho o drapeado que evolui

Em minha roupa transparente.

Vejo asas soltas dançando um existir

De vida dupla.

Aprendo uma outra maneira “do ver”.

O meu olhar não cai somente no olhado,

Mas é sinuoso a buscar o escondido.

Olho para poder novamente ver,

Ele, sempre ali estilhaçando seu olhar em mim

Mostrando-me o mistério da compaixão.

As Amigas

2009-11-25T09:35:00.000-08:00

Tela de Marla Olmstead

Já era a oitava vez que o maldito telefone tocava. Como se eu não tivesse nada a fazer num dia como hoje.

- Alô!

- Alô, alô, é você? Graças a Deus!

- Recebeu minha encomenda?

- Sim, sim, não está ouvindo o estardalhaço do coitado?

- Ainda bem que chegou! Estava preocupada se ia dar tempo de você prepará-lo.

- O quê? Você está brincando que eu vou ter mesmo que “preparar” esse desequilibrado! Ele está totalmente descontrolado.

- Fique calma! É assim mesmo da primeira vez, depois você se acostuma.

- Nunca vou me acostumar com um troço desses! – Ai!

- O que foi agora?

- Ora, quem podia ser? É ele dando voltas na cozinha.

- Vocês estão na cozinha?

- É claro, onde mais eu poderia fazer isso!

- Meu deus, faça logo, antes que ele comece a ficar nervoso!

- Ta, ta, ta, que horror, eu não consigo!

- Já deu bebida pra ele?

- Claro! Ele secou uma garrafa da melhor cachaça que eu tinha, mas o desgraçado não se entrega.

- Pelo jeito é dos durões! Nesse pé, isso vai levar a tarde inteira, querida!

- Não agüento mais! Estou apavorada. Você bem que podia vir aqui.

- Nem pensar! Tenho muitas coisas aqui para aprontar. – Alô! Não estou ouvindo nada, Fale mais auto!

- Sinceramente, não sei se vou conseguir dar conta desse infeliz. Você não faz idéia de quantas voltas eu já dei nessa cozinha.

- Pegue a faca!

- Já pensei nisso, mas não consigo. Estou horrorizada!

- Você é uma piada, mesmo! Primeiro se mete em fazer uma coisa dessas e justo na véspera do Natal. – Alô! Você ainda está ai?

- E para onde você queria que eu fosse. Será que vai doer?

- Do jeito que ele está chumbado de pinga, minha amiga! Não vai sentir nadica. Fique fria e mete logo essa faca! – Alô! Qual o problema?

- Ele está olhando pra mim! Parece que está implorando. Ah, meu Deus!

- Esqueça isso, senão você não vai conseguir terminar essa merda pra hoje.

- Sim, sim, sim!

- Pare de berrar e corte logo o pescoço dele! Vá, corte agora!

- Desisto! Ele está murmurando algo. Parece que quer falar comigo.

- Eu não acredito que essa maldita ligação vai me tirar do sério. Você não sabe que não é a única a ter problemas na véspera do Natal. Não sabe, não!

- Espere um minuto, escute! Por favor, me escute. Depois que eu arrancar a cabeça, o que eu faço com o corpo? E todo o sangue? Você já imaginou a quantidade de sangue que ele deve ter?

- Eu já te expliquei todo esse procedimento. Não vai amarelar agora, vai?

- Eu sabia que você era doida, mas fria desse jeito, não.

- Pare com isso sua fracote e corte logo esse maldito pescoço, porra!

- Fique na linha que eu te mostro quem é a fracote. (Ai, desgraçado, morra infeliz! Pare de espernear, filho da puta!). – Alô!

- Viu como não foi um bicho de sete cabeças. Você é uma comédia!

- Fiquei com pena dele! Fez até xixi nas calças de medo.

- Calças, que calças?

-As dele! E você acha que ele viria sem as calças?

-Ele quem, infeliz?

- O Alberto, pô!

- Que Alberto? O peru chamava Alberto?

- Peru, que peru, desgraçada?

- Com quem eu estou falando?

- Andréa! E você, quem é?

- Cristina. – Alô, alô...desligou.

A Cilada

2009-11-25T09:22:00.000-08:00

Desenho de André Toma

Era véspera de Natal, Andréa esperava pelo homem que teria de matar. Tinha sido preparada para aquele momento por Arlete, chefe da Homicídios. Ela ficaria em sua casa esperando pelo ’serial killer’ que já tinha matado, por estrangulamento, dezessete moças. Todas com o mesmo perfil e Andréa se encaixava nele. Uma mulher bonita e ferida no rosto.

Arlete sabia o que fazia quando a escolheu para aquela cilada. Todo o Departamento contava com o sucesso dessa emboscada. Era através de um anuncio de jornal que ele vinha. O anuncio mostrava a foto de Andréa e dizia que gostava de rapazes carinhosos e bonitos. Ela estava linda e mostrava muito bem a cicatriz que marcava o seu rosto do lado direito. Trabalho de mestre, feito por um maquiador de teatro, conhecido de Arlete.

Andréa olhava pela janela perscrutando o tempo, e tudo o que teria de fazer quando chegasse a hora de enfrentar o que vinha pela frente.

Uma longa tarde parecia ter começado. A sombra da árvore do jardim balançava inquieta refletindo-se na parede da sala. Não podia recuar agora. Tudo flutuava em seus pensamentos como uma mancha vermelha. Teria que buscar forças no desespero das moças que apodreciam em seus caixões.

Andréa queria ter um lugar de destaque na Homicídios e não poupou esforços para conseguir ser notada por Arlete, a loira durona do Departamento.

Uma sombra de homem foi projetada na parede da sala. Era ele. Tremula, se preparou para abrir a porta. O teto da sala balançava desigual. Ela mergulhou nas profundezas de seu medo deixando-se desfalecer. Respirou fundo segurando-se na estante do corredor que dava para a porta de entrada. Sua mão bateu no anjo de porcelana que voou longe, indo se espatifar contra a porta.

Quando a porta se abriu, o jovem ali parado, olhou desconfiado por causa do barulho. Os cacos de louça no chão, ela se segurando na maçaneta com tanta força. Perguntou se estava tudo bem e deu uma boa olhada para dentro da casa. Ela se desculpou pelo estardalhaço da louça e pediu que ele entrasse. Estenderam as mãos e ele disse o seu nome:

- Muito prazer, Alberto! Vim para o encontro a mando de Arlete.

Andréa sabia das artimanhas que ele provavelmente usaria para entrar e ficar a vontade com ela, só não entendeu porque ele falou em Arlete. Ele recolheu os cacos do chão e colocou-os cuidadosamente sob o console do corredor. Andréa agradeceu e disse que estava fazendo café e foram para a cozinha. Andaram juntos e seus passos faziam ranger o assoalho.

Enquanto tomavam o café, ali na cozinha, ela viu a ponta de uma cordinha saindo do bolso de trás da calça dele. Fingiu não ter visto nada e lhe ofereceu uma cachaça. Ele adorou a idéia e quis experimentar. Foram conversando sobre banalidades, sobre boas cachaças e ele foi tomando uma dose atrás de outra. Depois do terceiro copo, já tinha perdido a noção das coisas. Andréa olhava aquele corpo cambaleante, tão bonito e que teria que matar a qualquer momento.

Não sentia mais o calor do café, e sim um frio gelado percorrendo seu corpo. Pensava como tinha se metido numa coisa tão pavorosa como esta. O que faria, agora que estava frente a frente com esse matador desgraçado. Tinha que ligar para Arlete antes de executar o plano. Ela buscava com esperança que fosse um engano, que tivessem mudado de idéia. Precisava achar coragem, pois provar sua competência para trabalhar com Arlete era o ponto mais importante naquele momento.

O telefone tocava, tocava e ninguém atendia, até que uma voz feminina respondeu. Andréa estava totalmente descontrolada, e falou aliviada:

- Alô, alô, é você? Graças a Deus!

Na outra linha a mulher perguntou:

- Recebeu minha encomenda?

- Está aqui na cozinha comigo.

Dali em diante foi uma conversa doida sobre encorajamento. A outra dizia para ela não vacilar e cortar o pescoço dele, que seria fácil, que tinha que ter coragem e coisas assim. Cortar e pronto. Tudo ficaria resolvido.

Andréa enlouquecia de pavor, mas dizia que nunca seria uma fracote, que era confiável e que a Arlete poderia contar com ela, sempre.

Não foi um trabalho silencioso. Ele enfrentou aquela faca como pode. Era um pesadelo se formando em sua retina. Estaria fora dali, depois que acordasse voltaria para o Departamento e diria que a ‘serial killer’ era a dona Andréa. Via os olhos da moça ceifando sua vida com a faca de cozinha e podia ouvir ela falando alto com alguém no telefone. Era um zumbido horrível em seu ouvido. Estava apavorado. Caia na obscuridade de seu próprio sangue.

Andréa gritava com a mulher ao telefone uma conversa difusa sobre faca e um peru de Natal. Dizia a ela, que ele havia feito xixi nas calças de medo. A outra parecia uma doida querendo saber o nome de Andréa e que negócio era esse de um peru com calças.

Agora percebia que era sobre coisas diferentes que falavam. Não era para cortar a cabeça de Alberto e sim de um peru que tinha que ser preparado para a ceia do Natal. Mas afinal quem era a mulher no telefone? Perguntou a nome dela quase gritando e ela disse:

- Cristina.

Andréa se levantou daquela espiral de enganos com os olhos cerrados por varias camadas de escuridão. Foi quando ouviu a campainha tocando.

O Sequestro

2009-11-15T12:48:00.000-08:00

Tela de Cézanne

Eu costumava brincar com dois amigos, Federico e Giovanni. Éramos unha e carne. Tínhamos a mesma idade, e íamos a escola todos os dias juntos. Conhecíamos as redondezas como ninguém. Guerras, esconde-esconde, queimada, eram nossas brincadeiras preferidas.

Naquele dia ensolarado eu tinha acabado de almoçar, quando ouvi alguém me chamando lá fora.

-Toni... Toni... vamos!

Eram eles. Olhei para a minha mãe com aqueles olhos de “posso ir?” e ela me fez um sinal de consentimento com a cabeça, sem antes dizer para que eu tomasse cuidado e não voltasse estropiado como da ultima vez.

Saí correndo como um passarinho doido que acaba de ver a porta da gaiola se abrindo. Não deu nem meia hora e já estávamos brigando. Éramos assim mesmo, um queria ter mais razão do que o outro. Logo no primeiro confronto, pá, começava a discussão.

Federico queria ir até a vila, pois tinha ouvido falar sobre dois sujeitos mal-encarados que aportara na vila num carro preto. O Giovanni, como sempre, muito valentão foi logo dizendo:

-Nem pensar! Não vou despencar até a vila para ver dois marmanjos.

E chamou o Federico de “viado” na lata.

Foi daí que começou a briga. Engalfinharam-se na grama, e lá se foi à brincadeira. Tínhamos a tarde toda pela frente e por causa dos chiliques dos dois xaropes, eu pagava o pato. Voltaram correndo, cada um para um lado da estrada, direto para suas casas.

Fiquei sozinho. Como não queria voltar para casa, subi a colina que levava a uma igrejinha abandonada com um campanário muito antigo. Lá de cima dava para ver a vila toda.

Acionei meu olho de lince pelo vale todo e vi quando, um carro preto subia a colina em direção às casinhas que ficavam na subida da colina. Desci correndo as escadas do campanário. Queria saber, quem eram os tais carinhas suspeitos. Girei o calcanhar para pegar o impulso da corrida, mas nesse exato momento ouvi um gemido.

Parei e procurei saber de onde vinha o barulho. Reparei numa tampa de ferro, logo abaixo da escada. Pensei com meus botões: abro, não abro. Era uma daquelas tampas que nem o meu pai conseguiria levantar sozinho de tão pesada. Tive que usar uma alavanca para abri-la.

Olhei para dentro daquele buraco escuro e com cheiro de mofo sentindo um calafrio na espinha. Fiquei parado, sem respirar direito, querendo saber, porque aquela tampa estava ali. Foi quando alguma coisa começou a se arrastar lá dentro. Ouvi nitidamente um gemido. Apurei meus ouvidos e aí gemeu novamente.

Fiquei apavorado e corri como um coelho em direção a saída, mas parei e voltei novamente ao pé da escada. Um vulto bem pequeno movia-se lentamente para a boca do buraco escuro. Minha curiosidade era maior que meu medo. Criei coragem e indaguei quem era e por que estava ali. Uma voz fanhosa e muito fraca me perguntou.

-Você não sabe?

-Claro que não!

-Sou Danny Donatelle! Dois homens me sequestraram, ajude-me a sair daqui, por favor.

Aquilo foi o maximo. Eu ajudando um sequestrado e aqueles dois bestas, que deveriam estar participando dessa aventura, não estavam comigo. Com certeza estavam vendo TV, cada um em sua casa.

Com dificuldades saímos dali. Abraçados, seguimos direto para a casa do padre Benedeto. Quando nos viu ficou super assustado, porque já sabia do seqüestro e reconheceu o menino que estava com sua foto em todos os jornais. Abraçou o menino, que estava pele e osso e mandou que deitasse em sua cama coberta com uma pele de carneiro. Olhando para mim disse: Fique aqui junto dele que vou preparar uma sopinha. Ele deve estar morrendo de fome. Está desaparecido a dois meses. Sabe-se lá, o que deve ter sofrido, coitadinho!

O padre pediu-me segredo.

-Não diga nada a ninguém Toni - vou avisar a polícia-.

Fiquei com muito medo daquilo tudo. Olhei aquele menino, tão magrinho, mas que deveria ter a minha idade e corri para casa engolindo o segredo.

Nunca dormi tão mal em toda a minha vida.Tive um pesadelo horrível e acordei assustado. Ouvi vozes e cheiro de cigarro que vinha lá da sala.

Levantei-me para beber água e vi dois homens mal-encarados conversando com o meu pai na sala. Riam e faziam planos.

Olhei pela fresta da veneziana e vi o carro preto estacionado em frente de casa.

Caverna do Homem

2009-09-26T08:56:00.000-07:00

Tela de Odd Nerdrum

Oh homem das cavernas,

Desbravador de sonhos

Paleontológicos irracionais, ilógicos.

Coração de pedra, esculpido

Na ponta de sua lança

Que avança, cega,

Tenebrosamente dentro da noite

Entre minhas coxas,

Que tremem em delírios.

Minha carne primitiva se ativa,

Nesta Era sem eira, ressuscitada,

Sagrada e idolatrada.

Entre as profundezas

Do meu elo perdido.

Homem primitivo,

Afoito na moita dos pêlos pubianos.

Enrolado em sua vara escaldante, pulsante.

Gritos corridos dos meus ossos sagrados,

Espasmos da garganta seca.

Rugi um mamífero

Ao sinal visceral

Do esperma jorrando

Na caverna abissal

Do homem neandertal.

Cromossomos como somos

Carregados de fúria

E desejos inumanos

Arrastados do começo de tudo,

Até o fim do que somos,

Eterno homem das cavernas,

Senhor arquétipo dos meus sonhos.

Iluminada

2009-09-16T14:59:00.001-07:00

Fotografia Lee Friedlander

Que gosto é esse que fica em minha boca

Quando sei de tua intimidade?

Que prazer é esse que me sacode inteira

Quando sou sugada por sua boca quente?

Vou em êxtase para o fundo de tua cama.

Abro minhas portas para recebê-lo

Entrego-me até desfibrilar meu coração.

É nesse céu de nuvens que me encontro,

Num remanso calmo que torna tempestade.

Chove em minhas coxas uma água salgada.

Roças seu dorso liso em meu ventre afoito

E sou consumida desmaiando em ti,

Toda iluminada.

Viagem

2009-08-17T19:12:00.001-07:00

(desconheço o autor)

Concha úmida, de contornos ondulados,
Acolhe oceano em dobras de êxtase pleno,
Trás para si um mar de emoções.
Faz com que instantes de amor e entrega
Comecem a tramar destino.

A intimidade dos sentidos tece
Uma vida espessa no oceano.
Contrações explodem em ondas
E atormentam a vida que dorme.

Ela vaga invisível num barco oculto,
Num mar sem margens, numa orla de dor.

Instinto migratório buscando a vida terrena.
Sopro divino num espiral eterno,
Fenda de luz mostrando-se ao barco.

Transporta vontades, move mãe oceânica
Preparando a passagem final ao porto.
Travessia de entrega, redonda, quente,
Quase palpável e sempre eterna

Lua Implacável

2009-07-31T22:37:00.000-07:00

Tela de Jim Warren

Vem, Lua das minhas delícias!

Meu grito flutua na boca desse céu

Sem limites.

Meu coração bate apressado

Maquinado pela força dominadora

De meu gozo oceânico.

Essa sensação urgente de maré cheia,

Que vai se espalhando,

Pelos terminais de dois corpos

Caminha sob ondas tensas,

Para uma praia escaldante.

Flutuamos sob ondas de espumas.

Perdidos na tormenta das delícias.

Lençóis de algas embaraçam

Nossas vidas,

Numa dança tempestiva de caricias.

Sobrevivemos nessa ancoragem louca,

A essa Lua implacável de delicias,

Que fica escondida bem no fundo,

No horizonte perdido de uma concha.

Palavras

2009-07-15T17:58:00.001-07:00

(Desconheço o autor)

A espessa neblina

Que encobria tuas palavras dissipou-se.

Despertaram de uma noite tempestiva.

Abriu-se uma clareira na floresta do silêncio.

Os sonhos que pairavam entre as folhas

Soltaram-se como borboletas na primavera.

Podemos fundir nossas palavras novamente

E será como o som de uma flauta

Tocada no crepúsculo.

Tudo será banhado com o primordial desejo

E arderá com o sentido que daremos a elas.

Essas palavras serão juntadas e reverenciadas

Como num cântico de mil solfejos.

O Grito

2009-07-13T15:06:00.000-07:00

Tela de Edvard Munch (O Grito)

Meus dias seguem como a cor da noite,

Meu pôr-do-sol grita em vários tons,

Mas é o vermelho sangue

Que se fixa em minha retina desesperada.

Carrego comigo um olhar de pranto.

A irradiação de meu espanto

É um sinal despedaçado,

Fixo nessa paisagem que conspira medo.

O ar quente oculta meu sinistro grito.

Atravesso a rua ouvindo gemidos guturais.

Os pássaros estão petrificados

Na paisagem derretida.

Sigo sozinho nessa estepe amarga.

Minha boca deixa flutuar nuvens

De melancolia,

Que se juntam no céu crepuscular

De minha angustia.

Trovejam chamas num céu de treva.

Um rio azul de lágrimas

Cobre-me de uma substância fria,

Até deixar-me transparente.

Não sou mais eu aqui, mas o grito

Levado pelo vento.

Nosso Futuro

2009-05-30T10:01:00.000-07:00

Tela de Arnold Böcklin

Andei formulando um sentido,

Criei uma imagem num mapa

Que representasse seu enquadramento

Em minha vida.

Desordenaram-se as linhas

Apagando o caminho desenhado.

Um véu de emanações tardias

Enrolou-se nas coisas ditas.

Mostrando-me, enfim, a tênue linha

Que nos prendia.

Nossa vida singular era delírio,

Não passava de invenção,

De um plano imponderável.

Contido nas linhas escritas,

Foi incapaz de suportar a travessia,

De alcançar um outro lugar para a verdade.

Nosso futuro ficou sem infinito,

Ficou solto, em algum lugar

De meu plano escrito.

Anjo Guardião

2009-04-03T14:04:00.001-07:00

Tela de Marc Chagall

Estou cansada de fugir,

Cansada de mentir

Que não sei de ti,

De tua presença constante.

Sinto teu hálito de ar em meu rosto.

Teu roçar de penas

Em minhas costas quando me deito.

Amigo dos meus dias,

De meu coração inquieto,

Da chama que arde em meu seio.

Ainda estas comigo,

Mesmo que te negue cada dia

E que te renuncie todas as horas,

O nosso encontro cada noite.

Agora já não posso mais te negar,

Tenho a alma embriagada de ti

E a quero ainda mais

Nesse estado de euforia.

Quero que meu êxtase se agrave

E eu me dobre a ti.

Que o espaço entre nós

Seja eterno.

Minha alma é criança novamente

Se estas aqui.

Tua luz é como espada

Enterrada em meu coração.

Agita o meu vestido,

Transpassa minha calma,

Cubra-me com tuas asas

De anjo guardião.

Muitas Moradas

2009-03-20T20:28:00.000-07:00

Tela da Daniel Garber

Tenho muitas moradas

Em minha casa.

Em cada canto, uma recordação

De cristalina claridade.

Dentro da casa vivem estações,

Sob o ladrilho das palavras.

O jardim é da primavera.

Ali as folhas sussurram,

Espalham-se equivocando a realidade.

Aceitamos as coisas como vêem.

O outono das salas

Pesam e dizem mais do que dizem.

São doces recordações dos filhos,

Os desenhos rabiscados,

Ondulando pensamentos.

O verão saindo das panelas,

O espírito aventureiro dos temperos,

Capaz de viajar o mundo

Através dos pratos exóticos,

Do lenço na cabeça

Respirando o calor dos aromas.

Incendiamos.

O inverno caminha lentamente à noite

Para a cama, no quarto.

A memória se reserva

A uma existência de lembranças

Antes de dormir.

Contendas, desamor, sofrimento,

Tudo acaba onde o amor acontece

Para tecer as estações da casa.

Tormenta

2009-03-04T17:26:00.000-08:00

Tela de Gregory Crewdson

O tempo é curto

Para que eu descreva o surto

Que esparramei naquele lugar.

Cheguei retumbando tormentas,

Anunciando que vim para

Esparramar contendas.

Era um lugar isolado.

Pessoas falavam e falavam,

Eu seguia todos

Com olhar velado.

Pisei num canteiro de flores,

Levantei vários segredos,

A negra cor das paixões

E uma coleção de dores.

Farto de ver alcei-me ao redor,

Espalhei folhas,

Levantei o pó das coisas,

Vi nos olhos o horror.

Armei um vendaval aziago,

Embalei tal estrago

E para minha tristeza

Arranquei os brincos de uma princesa.

A Estrada

2009-02-25T19:24:00.001-08:00

Tela de Marc Chagall

A estrada que ele rodava

Era de terra dura, escamada,

Com um brilho que esvoaçava,

Agitando sílica no ar.

Couraças de homens brutos

À beira do caminho

Mergulhavam olhos

Dentro do lugar.

Naquele carro, rumo ao sul,

Ele se perdia

Num emaranhado de poeira.

Ia imantado na cabine,

Às mãos grudadas ao volante.

Dos olhos amendoados,

Rasos de líquido verde,

Soltavam tentáculos

Que se enrolavam

Na paisagem atormentada.

Dentro dele

Era tecido um sonho:

Minúsculas conchinhas

Esvoaçavam num delicado bordado.

No fundo de um oceano azulado,

Pulsando no compasso

Do coração dele,

Uma sereia o atraia

Para seus braços.

Prometida

2009-02-12T11:09:00.000-08:00

Tela de Frederick Carl Frieseke

Vem cobrir-me de pétalas,

Pois a noite já se dobra sobre mim.

Afasta o meu sono

E fale se é certo o que ouvi.

Diga do vinho que tomou,

Se era mesmo sangue.

Sim, quero saber tudo!

Do tremor das tamareiras

E das espadas reluzentes

Que sangraram sentinelas.

Diga sobre o deserto

E as cabeças descobertas.

Diga se é verdade

Que olhos pediam clemência

E ninguém os via.

Sonhei com o uivo da noite

Gritando piedade

E um rio de sangue

Que transbordava.

Relâmpagos de fogo

Desenham no céu um clamor.

Vem, cubra-me com sua pele fustigada.

Lamberei suas chagas para que se curem

E possas de novo ouvir.

Conte-me que não verei teu sangue

E de teu irmão manchar

Meu vestido

Engastado de lágrimas.

Vem dizer-me

Que há esperança

De ouvirmos a música de jubilo.

Estou insone

Nesta longa noite cega.

Aguardo que minha voz saia e grite:

“Prometida estou

E me encherei de gloria por todos !”

Sozinho

2009-01-31T05:59:00.000-08:00

Tela de Caspar David Friedrich

O princípio da incerteza aflora

Quando acordo

Na superfície do mundo e

Olho a obscuridade dos seres

Em sua solidão.

Avalio o que não se quer mostrar.

Escondido dentro de si

O homem está só.

Segue na densidade das coisas

E não consegue atuar

Na generosidade.

Estou aqui pairando sobre tudo,

A refletir nessa angustia de ser.

O homem nasceu para ser sozinho.

A condição humana

Atravessa sua alma

Fazendo um ser triste e só

A medir caminhos e fugir de si.

Cabala

2009-01-23T16:19:00.000-08:00

Desenho de Iman Maleki

Naquela manhã cinzenta de inverno Naava não queria sair debaixo das cobertas. Sentia-se só e angustiada. Por mais que se cobrisse, um frio gelado percorria o seu corpo. Estava num torpor entre o sono e o despertar, perdida em algum lugar sombrio. Fazia força para abrir os olhos e acordar, mas flashes de visões que o estado alfa proporcionava aguçava sua curiosidade. Entre silhuetas delgadas, seu pequeno filho Yan, de dois anos e três meses, surgia entre miríade de pontos luminosos. Ali, naquele recôndito lugar de sonho, ele lhe acenava um pedido de urgência.

De repente, o foco dessa visão se desvanecia, deixando o coração de Naava bater descompassadamente e uma sombra violácea se formava antes dela abrir novamente os olhos e saber que tudo não passara de uma visão. Ela assimilava até a última partícula de luz que formava o rosto de seu filho roubado, para assim poder fixar melhor aquele rostinho na memória.

Yan tinha desaparecido há uma semana quando brincava sozinho no jardim de sua casa. Após uma desvairada busca aos arredores da casa, do bairro, da cidade, sem encontrá-lo, Naava foi definhando naquela angustia de imaginá-lo sozinho, sem sua proteção. Agora esperava que a polícia resolvesse o seqüestro. Além da polícia, Naava me contratou quando viu a lentidão das buscas. Todos sabem que eu, Lola, sou “a melhor detetive” especialista em seqüestro de crianças.

Naava estudava hebraico quando conheceu Zohar na Faculdade de Letras. Eles estudavam essa língua por causa do grande interesse que tinham pela Cabala. O melhor professor de Cabala que conheciam era o senhor Lipman - homem severo e muito inteligente, respeitado em toda a Faculdade. Ele era um típico judeu ortodoxo, vestia-se sempre de preto, tinha uma barba negra cerrada e bem aparada que lhe dava um ar de Rabi, mas, na verdade, era somente aparência, pois ele não era assim tão religioso. Ele aparentava ter uns quarenta anos, mas devia ter bem menos. O que ele sabia fazer muito bem e dominava era a Cabala.

Naava não sabia por quê, mas não se sentia bem em sua presença. Sempre que Zohar se aproximava dela para conversar, Lipman se contorcia todo e fazia de tudo para separá-los de alguma forma. Ela não tinha certeza se ele estava se interessando por ela, em todo caso, ela não estava nem um pouco. Apesar dessa intolerância do professor em aula, ela e Zohar começaram a sair quase todas as noites. Não demorou para aquele namorico se transformar em paixão avassaladora.

Foi num desses momentos de amor ansioso que Yan foi concebido.

No dia em que Naava descobriu a gravidez, Zohar chegou com a notícia de uma bolsa para estudar Cabala em Jerusalém. Era o sonho para qualquer estudante de Cabala. Também Naava tinha requerido essa bolsa, mas foi somente Zohar que a obteve. Ela, então, por receio de magoá-lo, não lhe contou nada sobre a gravidez. Sabia que se contasse a ele, com certeza estaria acabando com seu sonho de estudar na melhor escola de Cabala do mundo. Fizeram juras de amor e prometeram manter correspondência até quando terminasse os estudos em Israel. Três anos passariam rápido.

Zohar foi para Israel estudar em Jerusalém sem saber desse filho que estava sendo preparado na sua ausência. Também não soube daquela intolerância de Lipman quando via Naava se aproximando dele. Tudo começara com um enorme desejo. Um desejo que Lipman ansiava ser correspondido. Ele até quis negar essa vontade que nascia desnorteando-o, mas foi ficando cada vez mais forte, até que não suportou mais e começou a enlouquecer.

Acontece que Naava e Zohar eram os eleitos. Viviam o crepitar elétrico de uma energia cósmica. Esse amor se ampliava, apesar da distancia. Pertenciam-se e Lipman não se conformava. Ele foi ficando obscuro e quieto, pediu um afastamento da Faculdade de Letras, logo que Yan nasceu. Às vezes, telefonava a Naava e disfarçava perguntando de Zohar: quando voltaria, se estava bem, se escrevia, o que dizia, essas coisas. Naava era atenciosa, mas reservada, pois tinha medo que ele contasse a Zohar sobre Yan. Ela sabia que quando Zohar soubesse desse filho ficaria feliz, mas não iria gostar dela ter escondido esse fato, voltando sem mesmo ter concluído o curso. Naava estava contando com o grande amor que tinham um pelo outro e esperava ansiosamente à volta dele.

Uma semana antes de Zohar voltar, Yan desapareceu. Depois disso você já sabe, foi esse tormento todo que acabo de te contar. Agora ele já está a par de toda a situação. Recebeu a notícia com alegria e tristeza ao mesmo tempo. Nunca poderia imaginar ser pai e perder o filho no mesmo dia. Assim que chegou a cidade passou pela Faculdade de Letras, soube que a cadeira de Mestre em Cabala estava vaga. Foi só falar com o Reitor e já estava contratado. Ia dar aulas na mesma sala em que estudara com Naava.

No dia seguinte à volta de Zohar, Naava recebeu um telefonema de Lipman. Eu estava presente e pude ouvir toda a conversa. Ele estava muito nervoso perguntando por Zohar.

Naava estranhou o tom e me pediu para ouvir na extensão. Naava disse que não sabia de Zohar, pois pensou que ele estava ligando para tirar satisfações por ter perdido definitivamente sua cadeira na Faculdade de Letras. Quando Naava disse a ele que não sabia de Zohar, senti um ar de triunfo em sua voz que se tornara cínica. Ele disse desdenhosamente: “Ele ainda vai me procurar, por bem ou por mal”!

Nessa noite Naava e Zohar combinaram de morar juntos. Naava, depois me contou que foi uma noite de deslumbramento, mesmo sabendo que Yan estava em algum lugar desconhecido, eles se sentiam seguros um dando apoio ao outro. Ser enlaçada com tanta ternura deixou-a num estado de beatitude, tinha naqueles braços um porto seguro. Seus corpos ansiavam por esse momento. Estavam tão fortemente abraçados que eram como um manto de renda entrelaçado. O mundo se estreitara ao redor dos dois. Foi nesse estado de prazer e dor que ela ouviu a voz de Zohar sussurrando, pedindo a Deus pelo filho perdido.

Ele dizia: “Que se abra o véu e me mostre o nome!” Era como um mantra que ele repetia sem cessar. Ele dizia as palavras ao mesmo tempo em que penetrava Naava dando-lhe amor. Todo o ambiente foi se modificando, ela também começou a repetir o mantra seguindo as batidos de seu coração e o pulsar de seu sexo. O quarto girava deixando-os sem chão. Tudo ficara envolto numa tênue luz rosada. Suas respirações eram agora uma só. Quando abriram os olhos viram o inimaginável. Grandes letras feitas de luz giravam ao redor numa dança suave. Flutuavam à volta deles até juntarem-se formando um nome, e esse nome era: LIPMAN.

Lipman estava perdido, pois Zohar agora sabia seu segredo. Quando eu cheguei com meu relatório naquela manhã, quem abriu a porta da casa de Naava foi Zohar. No mesmo

instante em que ele me disse que já sabia quem era o sequestrador eu lhe disse o nome de Lipman. Falamos ao mesmo tempo: Descobrimos!

Descobri também que não era Naava quem ele queria e sim, Zohar. Quando se diz que devemos escolher bem o nome de um filho temos que prestar atenção a isso. Descobri que Lipman em hebraico significa – Amante do Homem. Fiquei com essa idéia na cabeça a noite inteira. Juntei toda a história de Naava e como um relâmpago minha suspeita se confirmou.

Chamamos a polícia e fomos à casa de Lipman. Zohar quis bater primeiro, sem que a polícia entrasse de uma vez. Ficamos escondidos no corredor do prédio esperando. Lipman quando viu Zohar ali parado, começou a tremer. Disse: “Você veio!” – Zohar empurrou-o para dentro do apartamento e ele caiu no chão da sala. Levantou-se rapidamente e saiu atrás de Zohar que vasculhava os cômodos, já desesperado. Yan estava deitado dentro da banheira no meio de uns cobertores. Estava drogado. O maldito Lipman tinha dado ao menino pequenas doses de sonífero, para que se mantivesse quieto, sem chorar. Quando entramos no apartamento, Naava começou a chorar. Pegou Yan nos braços e disse que ele estava muito magro, depois soube que tinha perdido quatro quilos.

Lipman se ajoelhou aos pés de Zohar. Seu rosto estava submerso na escuridão. Seus olhos negros pareciam arder em febre e de sua boca saiam sons guturais que pediam a Zohar que lhe amasse somente uma vez. Com os olhos vidrados de pavor, implorava seu perdão. Vi quando Zohar juntou dentro de si toda luz possível e, olhando para Lipman, disse: - “Eu te perdôo!” Os olhos de Lipman se encheram de lágrimas e quando saia, algemado, com os policiais, sua sombra deixou um rastro escuro.

Zohar enlaçou Naava pela cintura e desceram a rua que se enchia da luz da manhã. Ela levava, junto ao peito, um tesouro.

Muro das Lamentações

2009-01-13T14:13:00.000-08:00

Ilustração de Ben Heine

Ando sozinho nesta linha de fuga. O tempo se esvai apressado levantando uma fina poeira que reflete espectros na paisagem. Deixo para trás um caminho salpicado de tormentas. Cada dia um novo ardil explode no front triunfando entre a fumaça e o sangue de soldados e civis, que vêem seu cotidiano pelo avesso. Adivinho, a duras penas, o contorno do objeto rutilante que ofusca meus olhos cansados. Flutuo no céu esfumaçado que trás revelações escondidas. Nunca terá fim esse escaldar de sangue, esse inferno onde Deus é o aclamado e o mais ausente? Matadouros de inocentes foram instalados em pontos estratégicos e não podemos fazer nada. Sobre esta hora de agonia que antecede o clarão esperado, todos os outros ruídos ficam em suspenso. Um labirinto se forma entre a realidade e o sonho. Dentro dele, armadilhas estão quietas, esperando. Transpasso essa linha de fogo, querendo não ter visto tudo o que vi. Desejando tanto. Um céu noturno encobre o destino da cidade. Ao longe, nuvens cavalgam como loucas encobrindo o que ficou para trás. A lua, como um farol, mostra-me o novo caminho que se abre, e não fizemos nada por merecê-lo. Também, não tenho culpa, eu? Meu sangue se mistura ao do lobo, quando não interpreto a mensagem sublimar escondida nas lágrimas. A prata lunar se molda a minha cara incrédula. Atravesso um lago de sombras. Com meu coração cheio de vontade, avanço reconhecendo o quanto sou solitário e quase perdido ante essas nuvens irisadas de fogo. A noite se enche de meu cheiro de medo. Sou como um cipreste balançando ao vento, espalhando minha densa resina, marcando o caminho, agora ungido por minha vontade de semear momentos de paz. Vou buscar os novos dias que nos prometeram e deixar de ser um náufrago em minha própria terra. Vou nessa vaga luz que começa a manchar a claridade deste muro de lamentações que separa irmãos desde sempre.

Natureza

2009-01-12T21:26:00.000-08:00

Fotografia de Nils Udo

Que o inimigo não saiba de minha volta,
Que os deuses despertem,
Porque vim para conquistar.

Arrancarei os olhos
Daqueles que se oporem a minha força.
Desenharei minha passagem
E a terra se abrirá em flancos
Para dar lugar as rochas soltas.

Empurrarei para o cimo dos cumes
A horda dos que tombaram as florestas.
Suas carnes serão sacudidas dos ossos,
Até se desprenderem e se tornarem pó.

Seguirei pelo despenhadeiro e
Encobrirei àqueles que moram
Nas sombras do abismo.

Uma poeira apocalíptica arrastará os grãos
Cobrindo todos os descampados.
Nascerei de novo e forjarei minha espada
No flanco da terra ressequida.

Arrancarei o fogo das entranhas da Terra
Para preparar as sementeiras renovadas.
Sugarei o néctar do orvalho e revestirei
O chão de delícias quando os grãos germinarem.

A possibilidade de vitória se formará
Num horizonte embriagado de êxtase.
Plantarei uma árvore da vida
Em cada canto fértil
E um sangue verde se espalhará
Como um mar transbordante.

Uma canção de jubilo entoará à minha passagem,
Quando deixar meu rastro de amante
No cio do leito da Terra.
Minha força gloriosa rasgará a escuridão do tempo
E recobrirei a Terra de destinos.

A lógica ardente que me impulsiona
Para as entranhas dessa terra verdejante
É uma vontade e um ardor de amante.
Ouvirei de novo a trombeta ressoando,
Que a Terra tornará de novo um Paraíso.

O Cometa

2008-12-26T06:20:00.000-08:00

Tela de Odd Nerdrum

Eu sabia que tínhamos que nos apressar naquela noite, então liguei para o meu amigo Saulo.

-Alô! É do Departamento de Astronomia?
-Sim!
-Pode-me dizer se o professor Saulo está?
-Sim, vou passar para o ramal dele.

Ele atendeu-me ansioso.

-Saulo, sou eu, alguma novidade?
-Sim, eu ia ligar para você neste instante. Está tudo preparado para o evento, mas apresem-se. Adeus!

Respirei fundo e fui até a cozinha.

-Querida, chegou à hora, vamos. Pegue tudo como combinamos, enquanto isso, vou ligar o carro.

Saímos os dois, na calada da noite, direto para o Morro do Macaco. A estrada estava péssima, ainda tínhamos um bom caminho a percorrer até atravessarmos o morro e a colina. Só estaríamos protegidos na casa de Saul, meu primo irmão.
De repente ouvi um gemido.

-Querido! Não estou bem, acho que chegou a hora.
-Não brinque!
-Sério! Vamos pedir abrigo em algum lugar por aqui mesmo.
-Você ficou maluca! Não sabe que estão a nossa procura e se nos acham é morte na certa?
-Sinto muito, Ele não quer saber de nada disso. Pare ali naquele bar.

Fui direto ao homem que estava atrás do balcão.

-Oi amigo! Estou procurando uma pousada, saberia me indicar uma?
-Por aqui? Está brincando!

Nesse momento um rapaz que estava tomando uma cerveja levantou a cabeça e falou-me.

-Sei de um lugar!
-Pode nos indicar o caminho?
-É a casa de minha mana, ela está precisando de grana e essa de vocês caiu do céu.

O quartinho cheirava gordura e xixi de gato, mas foi ali mesmo que ficamos. Olhei pela janela enquanto esperava e pude ver no céu estrelado, um fenômeno sem igual. Era o mais brilhante cometa riscando a imensidão. Nesse instante ela gritou e foi quando ouvi meu filho chorar. Tinha nascido graças a Deus.

-Maria meu amor! Como você está?

-Bem José! Olhe que lindo menino!

-Como vamos chamá-lo?

-Yashua. Ligue para minha prima Ana avisando que estamos bem e que o menino nasceu.

A Bengala

2008-11-29T17:14:00.000-08:00

Tela de Kael Kasabian

Toni, braço direito de Dom Corleoni, estava tomando sua cerveja no bar de Billy Caolho quando viu um molecote franzino dar um encontrão em dois capangas de Dom Gaetano.

Os dois chefões eram o terror de Chicago. Dom Corleoni Bellagamba era da Sicília e Dom Gaetano de Lampeduza, era um milanês fanático e sanguinário.

Toni aprumou-se na cadeira, não querendo perder nada daquele espetáculo. O fedelho parecia com esses chineses que saltam e giram ao mesmo tempo, confundindo o adversário incauto. Mas aquilo que ele viu, foi “de cinema”. O menino saiu pela tangente, deixando os capangas com cara de cuíca, girando, girando, sem saber exatamente o que os tinha atingido.

Toni só viu que os coitados ficaram sem não sei o que, que levavam. Um deles, de susto, bateu com as duas mãos na cara, assim como fazem os gregos, quando o mar não está pra peixe. Começou a gritar para o comparsa como um louco, porque, com certeza, aquele papel não podia ter saído voando daquele jeito.

Toni, só de butuca na cena, viu quando o magricela entrou num furgãozinho vermelho que já estava a postos, esperando por ele, e saiu chispando, queimando os pneus na maior velocidade.

No mesmo instante Toni dá um pulo da cadeira e se atira num salto fenomenal em seu pequeno automóvel, lançando-se pela estrada atrás do furgão.

Rodaram um bom tempo. Toni sempre disfarçando para que eles não percebessem que os estava seguindo.

Não vou dizer que foi fácil, pois eles eram espertos. Viraram no mesmo lugar umas três vezes, para despistar, naturalmente. Pararam numa casa de madeira toda pintada de lilás, com janelas verdes. Toni reconheceu o lugar imediatamente. Era um puteiro decadente chamado “Borboletas Lilases”. Ele deu uma de incerto pelas redondezas, para ver se pescava alguma coisa, mas resolveu voltar à noite.

O que exatamente ele estava querendo com aquela investigação?

Toni tinha faro para achar bons capangas para Dom Corleoni e naquela tarde vislumbrou a pessoa certa para uma missão que estavam planejando.

À noitinha, despencou no Borboleta. Nem bem chegou, deu de cara com o magricela na porta fumando uma cigarrilha mentolada. Aproximou-se como quem não quer nada, mas levou um susto quando o gajo, de sopetão, lhe perguntou:

-O que é que tá pegando, ó Coisa Feia?

-Pegando? Como assim?

- Não se faça de besta! Você se acha muito esperto, não? E eu não o vi na maior perseguição hoje à tarde! E aquele zóião comprido que vinha lá daquele bar fedorento, hein? Vamos lá meu camarada, desembucha que eu tô ouvindo.

-Meu Deus! Por essa eu não esperava! Você é melhor que a encomenda!

-Encomenda? Como ficou sabendo da encomenda?

-Calma aí! Encomenda é só uma maneira de expressão.

-Ah bom! Acontece que aqueles filhos de uma égua, estavam querendo me passar pra trás, com uma encomenda que era minha por direito, mas acabaram dançando porque comigo não, violão!

E foi assim que Dom Corleoni ficou sabendo por Toni, do magricela, aliás, Baby Fumaça. Baby, porque apesar dos seus trinta anos tinha aparência de vinte. Fumaça, porque sumia como tal. Ele era simplesmente o melhor e mais esperto capanga de Dom Gaetano. Além de esperto era um bocado ambicioso, por isso não foi difícil convencê-lo a aceitar o serviço de entregador, em troca de quatro lingotes de ouro.

Foi o brilho do ouro que fez Baby dar um salto da cadeira, como se tivesse sido espetado por uma agulha. Ele tinha lá seus planinhos infames. Sua personalidade aparecia através dos olhinhos de cobra que olhava o mundo como um caçador.

A entrega famigerada era a seguinte:

Havia um mapa do Banco de Investimento de Chicago, com detalhes de um esquema para assaltá-lo. Era um serviço rápido e limpo, se fosse executado por dois capangas que se encontravam na Penitenciária do Estado. Acontece que aquele lugar era extremamente vigiado e todas as tentativas de fazer chegar “a encomenda” tinham falhado. Tentariam introduzir os papeis através do Baby que, se por acaso caísse nas mãos dos meganhas, pensariam que era tramóia de Dom Gaetano, já que ele realmente fazia parte dos carcamanos.

Dom Corleoni entregou os mapas a Tony com um certo receio. Ele teve que quase arrancar de suas mãos com um puxão, para que os soltasse. Toni encarou o chefão dizendo:

-Não o subestime, chefe. Baby é o melhor para esse serviço!

- Espero não me arrepender, Toni!

E foi assim que Baby Fumaça entrou para o caminho de mão dupla, servindo a dois senhores. Era como esses espiões da “guerra fria”: corpo quente, cabeça fria.

No dia de visitas a penitenciária ficava lotada. Toni combinou com Baby de se encontrarem ali na frente e estacionou seu carro. Ficou esperando por ele para acertarem os últimos detalhes. A hora da visita estava se acabando e nada do Billy aparecer.

Um suor gelado começara a se instalar na testa de Toni, sua barriga já dava sinais de um transtorno eminente. Foi quando ele viu um velho decrepto e cegueta vindo em sua direção. Batia uma bengala no chão, fazendo o maior estardalhaço. Estacou bem na sua frente e falou:

-Missão cumprida! Vamos embora.

-Caramba! É você, malandro! E não é que conseguiu mesmo! Como foi que fez?

-Nada que uma bengala oca e envergada não resolva.

Subiram no carro e saíram rindo pela avenida.

O Sinal

2008-11-13T16:33:00.000-08:00

Tela de Edward Burnes-Jones

Agora, quieta em meu quarto, sentia que meu sonho havia perdido seu objetivo. Aqueles braços que haviam me segurado por longos anos não eram mais um abrigo seguro. Em algum lugar ficou perdido nosso amor e eu não conseguia mais achá-lo. O universo de minha vida, como costumava dizer aos quatro ventos, não passava agora de uma remota aldeia, tão frágil quanto tudo que me aconteceu naquele dia de escuridão. Pude ver o estopo esfiapado saindo de sua pele aparentemente lisa e jovem. Dela saia uma fraqueza palpável que se substanciava perante as menores decisões. Foi essa fraqueza que eu vi sair de sua boca, de seus olhos, naquele dia morno como nosso relacionamento. Eu não confiava mais naquela estepe em que ele se tornara. Tudo nele era vazio, as carícias, as palavras. Talvez eu nunca mais me recobrasse daquela substância amorfa que saia de suas mãos.

Apesar de sentir o vazio de nossa existência, ainda assim achava que poderia ter alguma esperança. Quando eu pedi para que repensássemos nossa relação ele ficou sem fala. Parado no meio da sala parecia olhar para o ‘nada’ que era nossa vida em comum. Seu olhar vagava para algum ponto de sujeira no tapete. Então, retirei com dificuldade nosso anel de compromisso, já acostumado ao meu dedo anular. Um dedo cheio de esperança e que representava aquele “universo”. Foi à custa de muita força de vontade que consegui enxergar aquele homem como ele era.

Todos os nossos dias passaram por mim a uma velocidade alucinante. Então, de repente, com o coração batendo descompassadamente senti o retorno da vida em meu corpo. Ocorreu-me que, antes de começarmos aquela conversa, a espessa camada de silêncio que nos encobria estava me distanciando da vida e vi o quanto tinha de mim escondido sob aquela camada. Afinal estava enxergando minha parcela de culpa naquilo tudo.

Olhando aquele homem, ali parado no meio da sala eu via o silêncio deslizar pela pele de seu rosto atravessar o espaço e cair aos meus pés. Ele já não tinha a mesma aparência alegre de antes. Parecia uma dessas pessoas apavorada que acabara de saber que tomara um copo de veneno. E esse mesmo medo eu também estava sentindo.

Aquela miserável manhã iria, quem sabe, me atormentar pelo resto da vida. Estávamos dançando um balé silencioso, onde as palavras e os gestos não mais importavam e vi, numa fração de segundos, passarem horas, dias, anos de incertezas. Eu caminhava na obscuridade, presa por esse compromisso que acabara de romper-se.

Tinha acabado. Nada mais restara de nós dois. Fui até o portão e vi quando ele atravessava a rua com um ar de satisfação, como se tivesse tirado um enorme peso das costas. Mas, quando se virava para dar o último adeus, foi violentamente atingido por um carro que passava em alta velocidade. Seu corpo esmagado ficou estendido no asfalto e tremia num espasmo de morte. Dele sobrou apenas aquele sorriso desconcertante e de mim, não sei porque, esse ar de satisfação interna.

Depois de ter se passado quase dois anos daquela manhã que me deixou no desvão das trevas pela paixão rompida – vejo que ainda tenho gravado como uma tatuagem no dedo anular, um sinal, que o anel de compromisso deixou como lembrança funesta.