O Golpe

 Tela de Gregory Crewdson

Estavam na cozinha, sentados à mesa, tomando o café da manhã. O ritmo de suas vidas começara a endurecer-se depois de vinte e cinco anos, ninguém mais estava conseguindo fazer milagres. Não se olhavam. Cada um pensava nas tantas tarefas que teriam que fazer durante o dia. Ela daria aquela aula que havia preparado e tentava se lembrar das frases de impacto escritas no rodapé da pauta. O almoço da família teria que ser feito pela empregada. Os filhos estavam em seus quartos, num mundo à parte, e ele estava bem a sua frente, remexendo a colherinha na xícara de café. Acontece, que naquela casa, muitas vezes as figuras dos seus mortos ocorriam entre eles, e algumas palavras eram ditas sem que eles se dessem conta de que não as haviam pronunciado por livre e espontânea vontade. Muita ignorância acumulada por gerações, às vezes, despertava no meio das conversas, tudo tão incrivelmente sufocante.

Ele derrubara açúcar no pires, e nessa hora, como que antevendo um olhar reprovador, necessitou tocá-la. Delicadamente passou os dedos em seu rosto bronzeado. Ela não era mais tão bonita como quando a conhecera, os olhos tinham linhas, os cabelos estavam tingidos e os seios haviam caído consideravelmente. Sentiu que o ombro dela deu uma leve esquivada pelo contato de seus dedos. Ela lembrara da noite anterior em que teve que ceder aos seus carinhos exagerados mais uma vez, como se ele forçasse um sexo normal para obter o que realmente queria. Depois de lhe fazer sentir um orgasmo que exigiam falsos gemidos, ele a virava e procurava aquele sexo anal afoito e desesperado que sempre a machucava. Ele deveria aprender a ouvir música com ela, escutá-la à noite, na obscuridade. Aprender a amá-la com carícias leves e depois nervosas. Todavia, o mecanismo do ato era sempre o mesmo, a pressa.

Levantaram os olhos, um para o outro na esperança de ver naquele instante, algo mais que a insignificante rotina. Ela tentava entender por que aceitava aquela espécie de carinho repetitivo há tantos anos. Moldavam-se perfeitamente um ao outro no quesito dissimulação. Fingia não saber de suas investidas aventureiras, mas estava ficando cansada daquilo tudo. Também ela queria mais do que a vida estava lhe dando, tinha consciência de que não era nenhuma santa, mas tinha que se manter mãe e esposa exemplar, encoberta por ele no deserto dos seus dias. Ele era um homem que precisava se saber no comando. Gentil com os filhos, provedor do conforto que ela queria, vizinho impecável, amigo ilibado. E que ninguém saiba: comedor compulsivo.

Ele passou a mão pelos cabelos dela, afastando uma mecha por trás da orelha. Ela aceitou o gesto com os olhos, inclinando levemente a cabeça, apoiando delicadamente o rosto em sua mão. Permaneceram se olhando por alguns segundos até se soltarem dentro de um abismo. Estremeceram no fulgor de um vórtice, cada um com o pressentimento de que aquela simples carícia trazia, por um instante, a idéia de um golpe.